tag:blogger.com,1999:blog-26761361246468528622024-03-14T02:51:17.372+00:00La Corte de los EspejosNicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.comBlogger125125tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-66409437303045864182013-03-20T00:01:00.000+00:002013-03-20T00:06:00.559+00:00Desnudo<br />
<div class="MsoNormal">
Desnudo, quédate desnudo. Simple y hermoso como eres, solo
con tu piel y tu sonrisa. Y túmbate en la orilla de mi cama, con los ojos
abiertos para que me desborde el cielo que guardas en la mirada. Déjame trepar
con calma, escalarte a besos, recorrerte con los dedos, descubrir a ciegas que
estás ardiendo. Deja que tu respiración estremecida me diga que ha florecido un
almendro en el centro de tu cuerpo y yo regaré sus flores. Temblaremos, y
arremeterás como la tempestad contra las rocas. Seremos una tormenta: tú serás
el rayo y mi voz el trueno. Seremos un tambor de guerra, dos corazones
combatiendo. Nos enroscaremos hasta que la espuma nos rebose y nos alcance el
tiempo.<o:p></o:p></div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-2183909369851457352013-03-17T20:11:00.000+00:002013-03-17T20:11:02.583+00:00Incertidumbre. <br />
<div class="MsoNormal">
Tengo un amigo que era creyente. Y practicante, además. No
era católico, pero eso da igual, lo mismo daría si fuese musulmán o judío. Era
un hombre de creencias firmes, convencido de que su vida formaba parte de un
plan divino mucho más grande y más importante que él. También era un hombre
feliz, creía en un Dios todopoderoso y amable que le hablaba de amor y
justicia, que le había dado unas reglas para dirigir su vida. Caminaba por una
senda segura, con la confianza de quien sabe que hallará consuelo en cualquier
situación y respuesta para sus angustias. Y quería ayudar, quería compartir la
felicidad de su doctrina, la única y verdadera, con todos los que no pensaban
como él. Con los equivocados. Quería hacerles partícipes de su felicidad,
ofrecerles la oportunidad de alcanzar la salvación en el más allá y la plenitud
en vida. Se convirtió en predicador, se armó de la palabra divina y la llevó de
calle en calle. Puso la otra mejilla ante cada puerta cerrada. No importaba, el
mundo estaba lleno de puertas y cada alma recolectada era un tesoro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Por supuesto, para gozar del derecho de esta vida de
beatitud y seguridad era necesario seguir una reglas estrictas, unas leyes
inviolables: celibato estricto antes del matrimonio, relacionarse solo con
quien pertenece a tus mismas creencias, evitar ciertas y peligrosas lecturas,
confiar en la palabra de los que llevaban más años que tú estudiando las
escrituras y, sobre todo, huir de las dudas; las dudas son semillas plantadas
por el diablo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Él obedecía, y era feliz. Vivía con tal certeza que
seguramente nunca se imaginó que un día renunciaría a sus creencias.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
¿Qué pasó? ¿Qué hace que alguien que cree vivir según las
reglas más correctas un día decida renunciar a ellas? Eso fue lo que le
pregunté la primera vez que me contó su historia. Me sonrió, más bien estiró
los labios, como la reacción amable una pregunta que ya le habían hecho muchas
veces.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
“Simplemente llega el día en que ya no te lo crees”,
contestó, “porque miras a tu alrededor y solo ves contradicciones. Lees,
aprendes…y sacas conclusiones. Quizás no fuesen correctas, pero eran mis
conclusiones. Una vez que cruzas una línea y encuentras ciertas respuestas no
puedes volver a ver el mundo como lo hacías antes. Una mente inquieta puede ser
una autentica maldición. Quizás no he sido lo bastante inteligente como para
casar mis antiguas creencias con lo que había fuera de ellas. Fui incapaz de
encontrar el punto de equilibrio”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y su comunidad le dio la espalda. Cuando te conviertes en
una oveja negra, todo el mundo tiene miedo de que despintes. Las ideas son
contagiosas, la incertidumbre es una enfermedad incurable y sus síntomas son
terroríficos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tras escuchar su historia le hice la otra pregunta de
perogrullo, la que ha debido escuchar más de mil veces: “¿Y ahora qué piensas
de Dios?” Me vuelvo a encontrar con la máscara de una sonrisa. “Ya lo
averiguaré; antes o después, lo averiguaremos todos”.<o:p></o:p></div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-67472754718442308882013-03-03T16:52:00.003+00:002013-03-03T17:07:09.816+00:00Fotografiando hadas<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
Hace cuatro años que publiqué la primera entrada de “La
Corte de los Espejos”. Entonces no sabía que estaba tomando una de las
decisiones más importantes de mi vida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Hoy, la Corte de los Espejos está a punto a de ver la luz en
forma de novela. Algo que en parte ha pasado gracias a los que habéis pasado
por aquí a leer y a opinar. Como no puedo ir casa por casa a invitaros a tomar
algo, he pensado regalar estas maravillosas Goggles, cortesía de la increíble
“Factoría Goggles”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://www.facebook.com/pages/Factor%C3%ADa-Goggles/305876996174899?fref=ts">https://www.facebook.com/pages/Factor%C3%ADa-Goggles/305876996174899?fref=ts</a><o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-9wgxdInJVsA/UTN_rbjVr7I/AAAAAAAAAH4/8j3RhKcCAjY/s1600/gafas.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="122" src="http://4.bp.blogspot.com/-9wgxdInJVsA/UTN_rbjVr7I/AAAAAAAAAH4/8j3RhKcCAjY/s400/gafas.gif" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Qué tenéis que hacer para ganarlas? Muy sencillo:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tenéis que fotografiar un hada o un duende.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No tiene por qué ser un hada buena, ellas no siempre lo son.
Admitimos sátiros, elfos, centauros, ondinas, y demás fauna faérica. No
admitimos brujas, vampiros o demonios. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-Puede ser una foto vuestra o de algún conocido
caracterizado de hada o duende. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Puede ser una foto de una escultura, muñeco, bjdoll.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Puede ser una fotomanipulación, fotomontaje...etc.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El trabajo ha de ser 100% inédito y original. Las fotos que
no cumplan este punto quedaran fuera de concurso. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Una vez hecha la foto colgadla en vuestro muro de Facebook,
etiquetando para eso a Concha Perea y poniendo en la foto “Concurso la Corte de
los Espejos” Una vez comprobado que cumple los requisitos la subiré al evento y
aquí se podrá votar a la foto que más os guste.
Podéis colgar vuestras fotos hasta el día 25 de Marzo. Después
comenzaremos la ronda de votaciones, que durarán hasta el día 31. La foto más votada será la ganadora
(obviamente).<o:p></o:p><br />
<br />
Evento del concurso<br />
<br />
https://www.facebook.com/events/424152614338577/?notif_t=plan_user_joined</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Espero vuestras fotos ¡¡Mucha suerte a todos!!<o:p></o:p></div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-55664463167233663002013-02-28T12:43:00.003+00:002013-02-28T12:48:09.888+00:00¡Concurso!El día 3 de Marzo la Corte de los Espejos cumple cuatro años. Han pasado muchas cosas desde entonces y pronto, muy pronto empezaré a daros noticias.<br />
Lo bueno hay que celebrarlo, así que en breve anuciaré un fantástico concurso.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-leCKyxeytQw/US9QgOMuKdI/AAAAAAAAAHo/TrxWWiQ7aqQ/s1600/P8170451.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/-leCKyxeytQw/US9QgOMuKdI/AAAAAAAAAHo/TrxWWiQ7aqQ/s320/P8170451.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Sacad vuestras cámaras de fotos. Afilad la imaginación.<br />
Es hora de cazar hadas.<br />
<br />
<br />Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-53070833907098796412013-02-12T13:39:00.001+00:002013-02-12T13:48:41.075+00:00La Predicción del Astrólogo<br />
<div class="MsoNormal">
Las estadísticas del
gremio de editores aseguran que la carrera del 86% de los escritores
acaba con la publicación de su primer libro. (Hablamos, claro está, de la época
pre-autoedición digital).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Hay algo que aterra a muchos
de los que publicamos por primera vez: convertirnos en autor de un solo
libro. Porque conocemos a otros en esa situación; bien porque su primera obra
no vendió lo suficiente para que las editoriales se vuelvan a interesar en
ellos, bien porque no son capaces de escribir una segunda obra… hay tanto
motivos como autores. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El escritor se pierde en una tierra de nadie, los años pasan
royendo las ilusiones, las esperanzas, las ganas. Se ve de nuevo en la línea de
salida, más viejo y más desencantado. Y así se pierden muchos. Muchas carreras
acaban antes de empezar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En esta zona gris se vio Teo Palacios. “Hijos de Heracles”
se había vendido muy bien, dos ediciones, primeros puestos de ventas de Fnac,
excelentes críticas, colaboraciones con revistas especializadas en historia.
Tenía otras obras en listas de espera, las perspectivas no podían ser mejores.
Después el tiempo empezó a pasar y las
promesas no cuajaron. No había respuestas, solo silencio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Los meses fueron desfilando, el silencio comenzaba a hacerse
doloroso. Nada un día, y otro, otro. Pero Teo hizo lo que le parecía más
lógico, lo único que lo ayudaba a ignorar la inmovilidad en la que estaba
enterrado: siguió escribiendo. Siguió haciendo lo que le apasionaba porque le
parecía algo tan natural como respirar. De qué sirve la vida si no la llenas
con algo que merezca la pena, a qué te abrazas cuando la suerte te da la
espalda. Él siguió contando historias sin preguntarse si alguien las escucharía
y decidió retomar su rumbo, aprender de sus errores y comenzar de nuevo. Tal
vez con más canas, pero con el ánimo intacto a pesar de que a veces las dudas
asomaban su feo morro a las tantas de la mañana.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Por eso hoy tenemos en los escaparates “La predicción del
astrólogo”; porque para escribir hay que trabajar duro, no darse jamás por
vencido y creer en tu obra. No faltará quien, en aras de la sensatez, te invite
a tirar la toalla y continuar con tu vida. Esa gente que no entiende que las
letras son tu vida. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Yo leí esta historia hace más de un año, la leí despacio, la
disfruté mucho y al acabarla no dudé que
acabarían por publicarla. Se lo dije muchas veces y él no las tenía todas
consigo. Cuando llegó el e-mail de Ediciones B ya sabía que era un sí. No podía
ser otra cosa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NENAbgYwT3I/URpF02w6c3I/AAAAAAAAAHY/jSzgVKTnwrk/s1600/538088_10200189868703401_296527657_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-NENAbgYwT3I/URpF02w6c3I/AAAAAAAAAHY/jSzgVKTnwrk/s320/538088_10200189868703401_296527657_n.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Hay mucho de Teo Palacios en Ibn Abdun, una vida
reconstruida, una pasión por crear cosas hermosas, una travesía por el desierto
y muchas ganas de regresar para demostrar que los años de silencio le han
enseñado algunas cosas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hoy sale a la venta “La Predicción del astrólogo”. Una obra
valiente y trabajada. Escrita por un autor qie jamás pensó hacer otra cosa que no fuese escribir. Por eso es
una gran novela. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-82200413948974896102013-02-06T12:34:00.001+00:002013-02-06T12:34:55.618+00:00Así vivimos<br />
<div class="MsoNormal">
Los libros son caros. Las películas son caras. El teatro es
caro. Los discos… Los discos ya no los compra nadie.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Quizás yo no deba ser quien juzgue los precios de las cosas,
ya que ahora mismo casi todo está fuera de mis posibilidades, lejos de lo que
me permiten mis escasos ingresos. De cuando en cuando me doy un lujo y voy al
cine, tengo que elegir muy bien la película que quiero ver y si no me gusta me
siento profundamente estafada y, sobre todo, me siento pobre. Antes nunca salía
del cine pensando: “que manera de tirar el dinero”. Añoro esos días.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Estoy en una situación absurda. Por un lado me siento
afortunada, soy una privilegiada: me han pagado un adelanto por “La Corte de
los Espejos” y si lo estiro bien me sacará del apuro unos meses mientras espero
que las clases de narrativa que imparto acaben de despegar o a sacar otro libro
que me mantenga en la cuerda floja. No me quejo, tengo alumnos pero no puedo
hacerme buena publicidad, no me conoce nadie. Cuelgo carteles en las
universidades (que tengo que restar de mis ingresos) y uso las redes sociales
con pies de plomo, tratando de no convertirme en spam molesto que nadie quiere
leer. No puedo pagar espacios de publicidad, no puedo pagar a un publicista.
¿Sabéis por qué? Porque los publicistas no trabajan gratis. Nadie trabaja
gratis. No puedo llamar al fontanero,
pedirle que desatasque mi WC y luego decirle: “Bueno, no te voy a pagar, pero
te recomendaré a mis amigos y de paso has engordado tu curriculum. Esto es
bueno para los dos”. No puedo ir a la panadería, coger el pan y decir: “Le
contaré a todo el mundo que hacéis un pan estupendo, a ver si tenéis suerte”.
Eso me lo dicen a mí. A todas horas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
“¿Quieres participar en mi antología de relatos? No te puedo
pagar pero así te haces publicidad”. “¡Cómo! ¿Las clases de narrativa hay que
pagarlas? No me voy a apuntar, es que pensé que era un taller gratuito”. “Pues
en tu blog escribes gratis”. La gente está empeñada en que viva del aire, o
peor aún, considera que escribir solo es una profesión si eres periodista. Que
como esto de las teclas lo hago por gusto, no puedo ganarme la vida con ello. Y
es cierto, lo hago por gusto, pero quiero pensar que no soy la única
profesional con vocación. Y así vivimos los escritores, en un 95% de las
ocasiones, pluriempleados, robándole horas al sueño, a la familia, a los
amigos. Alegrándonos cuando recibimos un adelanto por una novela, aunque sea
mínimo, y aceptando con la cabeza gacha que en este país solo unos pocos
afortunados del olimpo de las letras tienen el privilegio de vivir de su
trabajo. A veces regalamos, mal vendemos nuestro tiempo y nuestro esfuerzo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Así viven ilustradores, actores, músicos, bailarines…
Soñando que alguna vez pagaremos las facturas con la profesión que elegimos.
Luchando contra viento y marea con la excusa que se dan muchos frescos de que
la cultura debería ser gratuita. Ofreciéndonos bolos, espacios de exposición,
charlas… que no nos van a pagar pero que “nos darán a conocer”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y lo peor es que muchos aceptan. Y así vivimos.<o:p></o:p></div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-43279174707190081412013-01-29T23:00:00.002+00:002013-01-29T23:03:41.582+00:00Ruido<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://3.gvt0.com/vi/AlKqu_uHJTM/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/AlKqu_uHJTM&fs=1&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/AlKqu_uHJTM&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Conozco a un escritor al que
admiro. No solo lo admiro por su obra, aunque ese sea el motivo principal, sino
por su incansable capacidad de trabajo. Las pocas veces que hablo con él vía
facebook suele cortar la cháchara con su típica frase de despedida: “Te dejo,
querida, sigo con la novela”. “Te dejo, prima, voy a seguir o pierdo el hilo”.
Y no me cuesta nada imaginarlo delante del ordenador echando horas, desgranando
su historia palabra a palabra. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay otro escritor, un culo
de mal asiento. “Me estoy haciendo una página web”. ”Ando con un artículo para
tal o cual revista”. “Estoy buscando documentación”, y te habla de sus descubrimientos, de las novelas que tiene mente con el entusiasmo de un niño que entra en una tienda de juguetes. Son gente que vive para escribir, que
consideran que la mejor tarjeta de presentación para un escritor es su trabajo,
sus novelas, sus artículos… Gente que cuando se reúne habla de lo que andan
perpetrando, de los extraños senderos del proceso editorial, de cine, o de lo
que ha subido la factura de la luz.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y luego está el ruido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los que creen que basta con proclamarse escritor
para serlo y que despotricará de la injusticia del mundo editorial porque nadie
les hace caso, poniendo verde a cualquiera que tenga más éxito que ellos. Gente
que se sube al carro del “todo vale” con tal de vender un libro. Eso el que aún
pretende editar por lo clásico; los que se han pasado directamente al mercado
digital se dedican a lanzar dardos sobre la caduca industria editorial, a
reventar sobre los amiguismos de las redes sociales, que los condenan al
ostracismo fuera de las cumbres de la fama, a proclamar su libertad como
creadores. A cualquier cosa menos a escribir. Son los escritores del ruido, de
la polémica para rellenar horas, de los debates vacíos e interminables, de los
argumentos repetidos hasta el asco. De la crítica feroz, de la envidia y, al
mismo tiempo, de la hipocresía más patética. Quiero y no puedo. Todos ellos
victimas a las que se les ha arrebatado su <i>status</i>
de autores, o lo que ellos imaginan que debe ser eso. Flores de un día que
pasarán sin pena ni gloria. Como un bocinazo en un atasco.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ruido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Frente a ese ruido pongo a
aquellos que saben que corren tiempo duros para el mercado editorial y que la
única salida es ignorar a la marabunta, refugiarse en casa y escribir, dejar
que sea su trabajo el que hable por ellos. Gente que no envidia a nadie porque
hace lo que les gusta y se sienten privilegiados. Gente que rara vez se llaman
a sí mismos escritores, pero que realmente lo son.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La calma frente al ruido.<o:p></o:p></div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-50951784164792034682013-01-02T15:12:00.000+00:002013-01-02T15:12:41.375+00:00Nochevieja y otros cuentos. <br />
<div style="text-align: justify;">
Espero que a estas alturas todo hayamos superado la resaca de Nochevieja y estéis preparando el estomago para el roscón. La festividad de Año Nuevo es a día de hoy una celebración casi global, y milenaria, aunque no siempre se celebró en invierno. Yo espero que este 2013 los dioses os sonrian</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En occidente las primeras noticias que tenemos de una celebración de “fin de año” provienen de Babilonia, se celebraban en lo que hoy serian finales de Marzo, en el equinoccio vernal o de primavera. Las celebraciones duraban once días. El primer día un sumo sacerdote se despertaba antes del alba, se purificaba con un baño ritual en el Eufrates y ofrecía cantos en honor a Marduk, dios de las cosechas, para rogar por un nuevo ciclo de cultivos prospero y abundante. Después se frotaban los muros del templo con la sangre de un cordero recién decapitado para que esta limpiase el edificio de malos efluvios. Este ritual inciaba una fiesta llamada Kuppuru, palabra que luego usarían los hebreos en su día de la Reparación, que nosotros conocemos como Yom Kippur. Tras estos actos solemnes se sucedían los banquetes y se consumían todo tipo de bebidas. De este modo se agradecía la abundancia y se buscaba el favor de Marduk. Era costumbre celebrar danzas y desfiles de disfraces en honor de la diosa de la fertilidad, y por supuesto pues hacer otro tipo de cosas todas ellas muy fértiles, muy de retozar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como se pasó el fin de año de la primavera al invierno es una historia bastante curiosa. Enero es un momento muy extraño para celebrar un cambio de ciclo. Astrológicamente hablando no ocurre nada significativo y desde punto de vista agrícola tampoco es que sea un mes muy propicio, tuvieron que venir los romanos con sus politiqueos para hacer el cambio. Ellos también celebraban el año nuevo en Marzo, tenían ademas un calendario solar, pero los altos cargos de la república variaban continuamente la duración de los meses para alargar sus mandatos (la caradura en los políticos es algo casi milenario). El calendario romano llegó a tener tan poca relación con los ciclo naturales o astrológicos que en el año 153 a C se impone por primera vez Enero como principio de año para evitar confusiones. Pero esto no logró evitar que los altos cargos del senado le siguieran metiendo mano a la duración de sus mandatos alterando la duración de los meses, llegó a ser tan escandaloso que Julio Cesar (Después de que al año 46 a. c durase 445 días) consideró vital ponerle freno a esta costumbre para asegurar el buen manejo del imperio. Él creó el calendario juliano y las celebraciones del día 1 pasaron a ser las habituales del año nuevo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En época cristiana la iglesia prohibió estas celebraciones por considerarlas paganas, impúdicas y faltas de moral, pero no debió tener mucho éxito porque siguieron celebrándose. Se trató de cristianizar las fechas convirtiéndola en el “Día de Circuncisión del Señor”(como si que un rabino te corte el capuchoncillo sea cosa de mucha guasa), el éxito de la idea fue mas o menos nulo y la Iglesia prohibió totalmente cualquier fiesta de año nuevo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Durante la Edad Media esta fecha no se celebraba y no fue hasta el s XVII cuando volvemos a saber de la nochevieja como una fiesta promovida por las distintas cortes de Europa. La iglesia mantiene lo del desencapuchamiento y no la considera fiesta religiosa.</div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-88964751670109869102012-12-26T12:41:00.002+00:002012-12-26T12:57:30.936+00:00Os presento a León Alcázares<i>¿Qué quien es León Alcázares? Pues el protagonista de "El extraño caso de la mujer transparante" ¿Qué es eso? Bueno, echadle paciencia que os queda mucho tiempo aun para averiguarlo.</i><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<br />
<br />
“La limpieza es la única dignidad
que se puede permitir un pobre”, solía decirle
su mujer. El saloncito estaba reluciente. Una patrulla de vecinas y parientes henchidas de caridad cristiana<s>,</s> se habían prestado a ayudar desde el primer
momento<s>,</s> y lo habían preparado como si
fuese un escenario. La habitación relucía modestamente, limpia, con unas
cortinas nuevas que engalanaban el pequeño balconcito y algunos adornos de
flores en torno a una mesita preparada a conciencia para que pareciese un pequeño
altar. No hubo tantos lujos cuando se casaron, aquel día,
del que le separaban dos años, parecía tan lejano e irreal como un recuerdo de
la infancia. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No se podía decir que se hubieran
casado felices; se conocían poco y el noviazgo había sido formal y corto. Pero
al menos se casaban confiados en que unían sus vidas según los deseos
familiares y que tenían toda la vida para conocerse. Así que empezaron una vida
en común intimidados y llenos de esperanza. La felicidad vino después, aunque fue
breve, y solo con el nacimiento del pequeño
Daniel, parecía haber revivido de alguna manera. El niño reposaba sobre su
cunita. La habían pintado de blanco la noche anterior y el olor pringaba la estrechez
de las cuatro paredes.Olía a algo más, pero era mejor no pensar en eso. Centró la vista en su hijo: tenía apenas dos semanas de vida, había nacido
pequeño y frágil y las vecinas habían tenido que arrancárselo de las manos a la
madre para poder vestirlo como a un pequeño príncipe con una ropita bautismal blanca,
adornada con cintas y encajes. Todo estaba
listo. Limpio y, al parecer, carente de lujos,
aunque la foto en sí misma les había costado sus magros ahorros y la ropa del
crío era algo que apenas nadie en el barrio podía permitirse. Pero su mujer
siempre insistía en recordarle que sus ojos eran pobres y que era su culpa que
ella no pudiese tener ningún lujo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
León Alcázares centró su atención en
el cuerpecillo que reposaba en la cunita. Era su hijo,
aunque en los dos últimos días de pesadilla apenas había sido una sombra que
molestaba todo el ajetreo de comadres ocupadas en sacar brillo.
Cuando las mujeres insistieron que su lugar estaba en la taberna con los otros
hombres tuvo el impulso de echarlas a todas de su casa y quedarse tranquilo de
una vez, a ver si así podía salir de aquel estado de incredulidad que le
embalsamaba el alma. Era su hijo, pero tenía la sensación de que su papel en aquello había sido insignificante, apenas
unos jadeos y algo de sudor, un espasmo de placer obligado y ya está. Después
solo le quedó observar y esperar. Su alegría y sus inquietudes, todos sus
sentimientos, quedaban empequeñecidos por el vínculo
entre la madre y el hijo. “Tú qué
sabrás lo que se sufre”, le había dichoella una vez acariciándose el vientre en un gesto con el que tomaba posesión
absoluta del fruto de sus entrañas. Su trabajo no era otro que proveer. Y eso
había hecho. Y se había comportado en todo momento como un hombre cabal y un
caballero. Había visitado a todos los fotógrafos de Barcelona, haciendo números
con el corazón encogido y los ánimos tan anestesiados por el deber que apenas
ahora, frente a la cunita del niño con el que casi no había podido compartir
nada, empezaban a despertarse de su letargo. Se
levantó de la silla en la que se había dejado caer y se fue acercando con pasos
vacilantes hasta la cuna. Él habría querido que tuviese su nombre, León, para
que llegase a convertirse en un hombre fuerte. Pero su madre quiso darle nombre
de profeta, de un profeta que había vencido a los leones y a la muerte.<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
León sacó de la cama al
niño con toda la delicadeza que le permitieron las manos temblorosas. No había
tenido muchas ocasiones de cogerlo en brazos, ni de mecerlo. Su niño, con la
carita redonda y abotargada de los recién nacidos y sus ojitos firmemente
cerrados, pesaba menos que un gato y olía a flores y a cera. Le apoyó la cabecita
sobre el hombro<s>,</s> con la ridícula idea de
que estuviese cómodo. Su niño, que nunca había sido suyo y nunca más lo sería.
Su niño, que solo en aquel instante lo era. Tras dos semanas de agonía, rompió a
llorar en silencio sin saber si lloraba por él mismo o por la miseria del
momento. Lloró agarrándose al cuerpecito con una desesperación que le
destrozaba el pecho.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un rumor de voces empezó a
desbordar el pasillo. Irrumpieron en el salón como lo habrían hecho si
estuviese vació, sin delicadeza, rompiendo el alivio de su llanto. Alguien le
quitó al niño de los brazos y le proporcionó unas sosas palmaditas de consuelo
en la espalda.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Baje usted a beber algo, hombre
-le dijo alguien. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
León no había bebido en su vida y
no empezaría ahora. Se giró para ver al desconocido que entraba seguido de dos
jovencitos que cargaban una caja negra con los cantos dorados. Reconoció al
fotógrafo, un hombre bajito y repeinado, vestido solemnemente con ropas de
duelo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Dónde han pensado colocar al
difunto? –preguntó reconociendo la habitación con la rutina del experto-. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No ahí no. Hay que cambiar la mesa de sitio, no hay buena luz.
El niño está muy bien, no hace falta maquillarlo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Una vecina colocó de nuevo al
niño en su cuna y recompuso la ropa. Los ayudantes del fotógrafo empezaron a
mover la mesa según las indicaciones de su jefe. Su mujer entró en la
habitación del brazo de su madre, ambas enlutadas, serias, teatrales. Sintió
una oleada de asco y de odio que lo hizo salir de la habitación sin mirar a quién
empujaba. Él era prescindible en aquel drama de pantomima. Cogió su abrigo, en
la calle refrescaba. Dejó la casa sin hacer ruido. Y se marchó sin que nadie lo
echase en falta. Como si fuese transparente.<o:p></o:p></div>
<div>
<!--[if !supportAnnotations]-->
<br />
<hr class="msocomoff" size="1" style="text-align: left;" width="33%" />
<!--[endif]-->
<br />
<div>
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<br />
<div class="msocomtxt" id="_com_1" language="JavaScript" style="text-align: justify;">
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<br />
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<!--[endif]--></div>
</div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-8814978104535729922012-12-09T17:39:00.001+00:002012-12-09T18:27:18.533+00:00Feliz Hannukah<br />
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En hebreo Hanukka quiere decir "consagración”. Esta
celebración también es conocida como fiesta de las luminarias o fiesta de los
macabeos. Son ocho días para conmemorar el milagro de la purificación del
Templo de Jerusalén. Algunos se preguntarán: ¿qué milagro?¿Qué templo?¿Quienes
son los macabeos? A ver si os lo puedo explicar:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Había una vez un rey llamado Antíoco IV Epífanes que, allá
por el 175 a, C decidió helenizar al pueblo de Israel. Helenizar no quiere
decir pasar por detergente a los israelitas, sino educarlos en las buenas
costumbres griegas de la época. Surgieron entonces los macabeos, un grupo de
judíos liderados por Yehuda Macabí, que
se enfrentaron a los griegos negándose a realizar cualquier acto que fuese en
contra de su propia religión (Siendo
esta la religión judía seguro que la lista de actos irrealizables era larga y
extensa) . Surgieron supuestos mártires como Hannah y sus siete hijos, que
fueron torturados y asesinados por negarse a comer cerdo. Así que se inició una
larga y cruel guerra, casi de desgaste, que acabó por darles buenos frutos,
porque finalmente ganaron y regresaron a
Jerusalén.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A la vuelta encontraron
que sus templos estaban destrozados y que no había manera de celebrar
los cultos como dios manda (Y Yahvé manda un montón). En el gran templo apenas
había aceite para el altar. Si encendían
las luces solo les duraría un día. Pese a todo, decidieron celebrar la
ceremonia y consagrar de nuevo el altar para festejar la victoria y encendieron
la menorá , el famoso candelabro de siete brazos que todos habréis visto alguna
vez. Cómo sería de bueno el aceite, que ardió durante ocho días seguidos, dando
tiempo a los macabeos a reponer las reservas.
Esto se consideró una señal de que Dios bendecía su victoria. Macabeos
(10:6-8), «lo celebraron con alegría durante ocho días, a la manera de la
fiesta de los Tabernáculos... toda la asamblea aprobó y publicó un decreto en
el que se ordenaba que todo el pueblo judío celebrara cada año estos días de
fiesta».<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Desde entonces, el 25 de Kislev (paralelo a los meses
gregorianos de noviembre y diciembre, según el año) los judíos celebran este
Milagro del Templo durante los ocho días que se mantuvo encendido el
candelabro. No hay que confundir la menorá con el candelabro de Hanukkah; este
tiene nueve brazos en lugar de siete. Las luces deben ponerse en un lugar que
pueda verse desde la calle para hacer público el milagro que se celebra; salvo
en periodo de persecución, que las velas pueden encenderse en la intimidad de
las casas. Los brazos se van encendiendo a razón de uno por día y, a
continuación, se entona una bendición:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">בָּרוּך</span>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">אַתָּה</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">ה</span>', <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">אֱ</span>-<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">לֹהֵינוּ</span>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">מֶלֶךְ</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">הָעוֹלָם</span>, <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">אֲשֶׁר</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">קִדְּשָׁנוּ</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">בְּמִצְוֹתָיו</span>,
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">וְצִוָּנוּ</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">לְהַדְלִיק</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">נֵר</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">חֲנוּכָּה</span>. (<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">נוסח</span>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">אחר</span>: <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">נֵר</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">שֶׁל</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">חֲנוּכָּה</span>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">או</span> <span style="font-family: "Arial","sans-serif";">שֶׁלַּחֲנוּכָּה</span>).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Baruj Ata Adonai Eloheinu Melej haOlam Asher Kidshanu
beMitzvotav veTzivanu Lehadlik Ner Janucá (otras versiones: Ner Shel Janucá o
Shel Janucá).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Bendito eres tu Adonai, Dios nuestro, Rey del universo, que
nos santificó con sus preceptos y nos ordenó el encendido de la vela de Janucá.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Luego se entonan canticos tradicionales conocidos como Maoz
Tzur. El primer día se celebra una comida familiar y se intercambian regalos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Entre los niños es muy popular una peonza llamada dreidel,
en cuyas caras están inscritas las letras iniciales de la frase Nes Gadol Hayah
Sham («Gran Milagro Ocurrió Allí») si es fuera de Israel, o bien Nes Gadol
Hayah Poh («Gran Milagro Ocurrió Aquí») si la peonza es para un niño israelí.
Con esa peonza, los niños juegan con caramelos a «tomo todo, pongo la mitad,
tomo la mitad, no hago nada», dependiendo de qué cara de la peonza caiga al
hacerla girar.<o:p></o:p></div>
</div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-48172840836732577032012-11-20T22:04:00.001+00:002012-12-09T20:35:10.802+00:00Consoladores a vapor<br />
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Durante siglos, el simple hecho de ser mujer significaba
que, en términos legales, dependerías durante toda tu vida de la autoridad de
un varón. Esto se justificaba gracias al “carácter débil” y la “mentalidad
inestable” que las mujeres poseían por naturaleza. La locura ha sido atribuida
al sexo femenino hasta tal punto que la palabra “histeria” significa “útero” en
griego.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Galeno pensaba que la privación de relaciones sexuales
provocaba peligrosos desordenes de conducta en las mujeres más apasionadas. La
cura perfecta era el matrimonio, puesto que la seguridad y las
responsabilidades de la vida conyugal ayudaban estabilizar a sus débiles sistemas nerviosos: la rutina y
la sencillez de las tareas hogareñas eran perfectas para que tuviesen vidas
plenas y felices. Las mujeres dominantes, o con un apetito sexual demasiado
activo, eran rápidamente consideradas “histéricas”, así como solteronas,
monjas, vírgenes… Cualquiera que viviese lejos de la sombra de un varón y por
lo tanto (supuestamente) careciese de una vida sexual satisfactoria. Cuidado;
cuando digo satisfactoria me refiero al varón, el orgasmo femenino ni se
contemplaba. No era importante y durante largos periodos de la historia era
condenado por la iglesia como “pecado” y “vicio”. El sexo no era una actividad
recreativa, o al menos no debía serlo para las mujeres. Y así seguiría siendo
durante siglos.<o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://s136.beta.photobucket.com/user/Damamuerta/library/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img alt="Photobucket" border="0" src="http://i136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/220px-Pelvicdouche.jpg" /></a></div>
<span style="background: white;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white;"></span><br />
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En época victoriana, la histeria era un trastorno bien
conocido y habitualmente diagnosticado. Algunos de sus síntomas eran: retención
de líquidos, espasmos musculares, insomnio, dificultad para respirar,
irritabilidad, pérdida del apetito, y mi favorito: “tendencia a causar
problemas”. Un tratado de la época lo refleja del siguiente modo:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
"Los trastornos motores son convulsiones o parálisis.
Tradicionalmente, la crisis empieza por un aura, conformada por dolores
abdominales, palpitaciones, sensación de atragantamiento y alteraciones
visuales (ceguera parcial o completa). A continuación, se experimenta una
aparente pérdida del conocimiento y en una caída controlada. Luego sobreviene
la fase epileptoide, compuesta de paro respiratorio, tetanización, convulsiones
y, finalmente, una resolución en forma de fatiga general y respiración ruidosa.
Como fase final, se producen contorsiones (movimientos desordenados y gritos) y
un periodo de trance, con remedo de escenas eróticas o violentas. El final de
la crisis implica el retorno de la consciencia, acompañado de contracciones
leves y expresión de palabras o frases inconexas relativas a temas pasionales”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En 1859 se llegó a asegurar que una de cada cuatro mujeres
sufría algún tipo de trastorno histérico, algo que no es demasiado extraño, ya
que casi cualquier síntoma que padeciese una mujer se acababa relacionando con
la histeria. Los tratamientos iban desde recomendar el matrimonio a las
solteras a los más radicales, en los que se extirpaba a la paciente el útero y
los ovarios. Por supuesto, en casi todos los casos, este último tratamiento era
innecesario y tenía consecuencias nefastas en las desafortunadas que lo
sufrieron.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un tercer tratamiento, el más común y popular, era el
“masaje pélvico”, que no era otra cosa que la estimulación manual de los
genitales por parte de un médico o comadrona hasta que la paciente alcanzaba el
“paroxismo histérico” (orgasmo). Estos masajes, como no, eran un tratamiento
muy solicitado, e incluso existían balnearios y centros médicos donde se
utilizaba un chorro de agua a presión para “aliviar” a las pacientes.<o:p></o:p></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://s136.beta.photobucket.com/user/Damamuerta/library/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img alt="Photobucket" border="0" src="http://i136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/orgasms2.jpeg" /></a></div>
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial;"><span style="color: #303030;"></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #303030;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #303030;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como dato curioso, os diré que entre las mujeres de “clase
trabajadora”, si es que este termino se puede aplicar a la época victoriana,
sufrían mucha menos histeria que las damas de buen nivel económico. Se ve que
la que tenía que fregar suelos, lavar ropa, planchar, zurcir, cocinar y cuidar
de sus hijos no tenían tiempo para preocuparse por el estado de sus nervios. O
tal vez la cura más efectiva contra la histeria era trabajar de sol a sol.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Así que las histéricas damiselas acudían a la consulta de
sus médicos, acompañadas de su marido o algún otro pariente cercano, para
recibir un terapéutico masaje pélvico. Alcanzar el “paroxismo histérico”
delante de tu señora madre no debía tener precio. Además, las histéricas eran
consideradas pacientes crónicas, lo que, pese a que aseguraba a los médicos y
comadronas una buena fuente de ingresos, no debía ser una tarea demasiado
agradable, ya que en 1868, un doctor americano, George Taylor, inventó el
primer consolador a vapor para aliviarse de una carga de trabajo que le
consumía mucho tiempo y energía. Este primer artilugio era incomodo y no se
hizo demasiado popular.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El consolador nacería en 1880 gracias al médico inglés
Joseph Mortimer Granville. El aparato de Granville tenía forma fálica y
funcionaba con pilas. Su patente sí fue muy bien recibida y abriría las puertas
de un negocio millonario.<o:p></o:p></div>
<br />
<span style="background: white; color: #303030;">
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #303030;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://s136.beta.photobucket.com/user/Damamuerta/library/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img alt="consolador" border="0" src="http://i136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/primer_vibrador1.jpg" /></a></div>
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial;"><span style="color: #303030;"></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #303030;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los vibradores se anunciarían como “instrumentos para
combatir la tensión y la ansiedad femenina” en periódicos y revistas de venta
por catálogo. Se vendían como aparatos médicos, alcanzaban las 1500 pulsaciones por minuto y tenían todo tipo de
modelos: portátiles, con pie de apoyo, a vapor, a pilas y un largo etcétera. La
revolución definitiva llegaría cuando el americano Hamilton Beach lanzó en 1902
el primer vibrador eléctrico para venta comercial, convirtiendo al vibrador en
el sexto aparato doméstico en ser electrificado. Los vibradores llegaron a las
casas mucho antes que electrodomésticos que hoy consideramos vitales, como el
aspirador, que no se comercializó hasta 1910, o la plancha eléctrica, que lo
haría en 1911.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al ser considerados como instrumentos terapéuticos, se
vendieron de forma respetable hasta mediados del siglo XX. Se podían comprar
por catálogo, pero también estaban a la venta en grandes almacenes como la
cadena americana Sears. En1952, la Asociación Americana de Psiquiatría declaró
oficialmente que la histeria femenina no era una enfermedad legítima, sino un
mito anticuado. Esto y su aparición como juguete sexual en películas
pornográficas, acabó haciendo que el consolador dejara de ser un respetable
electrodoméstico para pasar a convertirse en un tabú sexual. Aunque jamás ha
dejado de ser un negocio muy lucrativo.<o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-48023354555092922782012-10-14T11:45:00.000+01:002012-10-14T12:00:15.844+01:00El Collar Maya<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-zBQ4GJl0pS8/UHqaE2qp0vI/AAAAAAAAAFM/iS9VnSaxkas/s1600/EL+COLLAR+MAYA-final.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-zBQ4GJl0pS8/UHqaE2qp0vI/AAAAAAAAAFM/iS9VnSaxkas/s320/EL+COLLAR+MAYA-final.jpg" width="230" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Me leí la primera versión de “El collar Maya” en Febrero,
entonces se llamaba “El Collar del Maya”. Teo Palacios me pasó la versión
explicándome que era una novela con fecha de caducidad, que la había escrito
para pasárselo bien “No es como mi otras novelas”, me dijo con cierta cautela.
En realidad quería decir: “No es tan buena como las otras”, como si uno tuviese
que disculparse por abandonar el género histórico, que es serio y respetable,
por el thriller. La verdad es que la mala propaganda consiguió intrigarme y
empecé a leérmela en cuanto acabé de descargarme el archivo.
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Teo tenía razón; no era como sus otras novelas. Eso no
quería decir que fuese mala; tenía la principal virtud que debe tener un
thriller: engancha y se lee casi de una sentada. Acostumbrada al rigor
histórico con el que había trabajado en “Hijos de Heracles” (Edhasa, 2010) y
“La predicción del astrologo”(Ediciones B, 2013) no me extrañó encontrar
documentación rigurosa, lo que me sorprendió gratamente es que no entorpecía la
narración. Las escenas de la catedral casi puedes verlas, la descripción y la
acción están perfectamente integradas y eso ayuda mucho a meterse situación. Yo
soy de Sevilla y además he trabajado bastante tiempo de guía turístico, y me encantó; hay algo de fotográfico en los textos de “El Collar Maya”, de buena
fotografía, cuando las sombras toman forma y lo sugerido es más interesante que
lo que muestra la luz.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Y aun así, tengo que revelar que no es lo más me ha gustado.
Lo que más me ha gustado tiene nombre propio: Ireri Dávila. Tengo debilidad por
las protagonistas femeninas, sobre todo si están bien construidas. Tal vez
cumpla un poco el tópico de la mujer hermosa y solitaria que se ve enfrentada a
una situación extrema (se ve que las protagonistas feas son cosa mía), pero Ireri
no es una dama en apuros. Aunque no sea una heroína de acción es inteligente,
es resuelta y está emocionalmente muy bien desarrollada como personaje. Es
verosímil y te llega al corazón. Sus compañeros masculinos no se quedan atrás,
pero Ireri te llega, es el motor de la novela. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Teo decía que la novela tenía una necesaria fecha de
caducidad debido a la fecha de apocalipsis maya. Yo no lo creo, porque su
protagonista trasciende la profecía. Querrás conocer el desenlace de su
aventura incluso cuando el 21 de Diciembre de este año quede muy lejos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Es además una gran compra, por 4.50€ euros te llevas: La
novela en varios formatos (PDF, epub, movi), un archivo con el making off de
cómo se editó la novela, un plano de la catedral de Sevilla y parte del
material con el que Teo dio forma a la obra, incluyendo la ficha de alguno de
sus personajes o el resumen original de los capítulos. Un material que completa
la novela, los extras son interesantes y te revelan mucho de ese entramado que
se construye cuando escribimos. Así que creo que el “El collar Maya” da mucho
por muy poco. Se agradece en los tiempos que corren.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
El Collar Maya es una extraña b<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2676136124646852862" name="_GoBack"></a>oda
entre thriller y novela histórica, quizás esa sea la clave del éxito.</div>
</div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-26894446514865118122012-09-27T12:12:00.001+01:002012-09-27T12:12:36.810+01:00Que todos los días sean días de boda<br />
<div class="MsoNormal">
El sábado veintidós de Septiembre se casó una de mis mejores
amigas y la muy incauta me pidió que dijese algunas palabras en su boda.
Seguramente no os lo creeréis pero lo de hablar en público no es lo mío. Una cosa es charlar sobre libros, que es un
tema que manejo y otra muy distinta arruinar una boda delante de un montón de
desconocidos…Además estaba el problema de pensar que decir. Me pasé casi un mes
dándole vueltas, desechando borradores. Al final escribí esto varias horas
antes de la ceremonia, hay palabras que no deben pensarse demasiado porque
viven con nosotros, son sinceras, son honestas y no necesitan adornos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>No creo que lo
supieran cuando eligieron su fecha de boda pero coincide con una de las
celebraciones más importantes de calendario celta: el Mabon, la fiesta de la
cosecha (y con el cumpleaños de Bilbo Bolsón, si alguien se hace invisible en
mitad de la fiesta, que nadie se extrañe) <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>El caso es que los
celtas celebraban esta fecha por todo lo alto, es el momento de disfrutar de lo
que se ha sembrado durante el verano. Es una fecha de buena fortuna, una fecha
propicia. Tampoco es que importe mucho porque ellos no necesitan buenos
augurios, basta con conocerlos un poco para saber que es una de esas parejas
que envejecerán juntas. Porque se cosecha lo que se siembra y ellos han sembrado
bien.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>No puedo deciros gran
cosa, estoy convencida de que ni siquiera deberíais haberme escogido para
hablar en una boda. Porque todos esperan que en estas ocasiones de hable del
amor, se digan cosas sentimentales y se hagan halagos de la pareja. Y yo del
amor sé que muy pocas cosas, sé lo que no es. Que no os mientan los poetas ni
las canciones románticas: las mariposas en el estomago no duran, los fuegos se
doman, los años pasan, la rutina es el enemigo. Pero vosotros eso ya lo sabéis,
sabéis que el amor está al volver a casa día tras día y saber que tu casa no
son las cuatro paredes que te acogen, si no la persona que vive contigo. Ese el
amor que habéis sembrado. Esa es vuestra cosecha, y lo será año tras año.
Cuando os miréis a los ojos y veáis vuestro hogar en ellos.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>No es hoy el día de
vuestra primera cosecha, pero será la que más recordéis. Y os darán calor si el
invierno acecha en vuestras vidas.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>No voy a desearos que
seáis muy felices porque no hace falta. Ya lo sois. Y lo seguiréis siendo.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Solo voy a desearos
que tengáis muchos años por delante para disfrutarlos.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y yo, que no tengo casa, que ando sin rumbo ni cosecha admiro
lo que habéis logrado.</div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-95709095203113792012-08-08T18:19:00.000+01:002012-12-09T21:32:05.591+00:00Curiosidades en torno a la Ouija<br />
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Este pasado sábado hablaba con unos amigos de fantasmas y
casas encantadas. Soy más bien escéptica con ese tema, por eso cuando sale en
la conversación yo siempre suelo hablar de fraudes y falsas leyendas urbanas,
aunque tengo que reconocer que me encantan ese tipo de cuentos. Supongo que a
todos nos gusta pasar un poco de miedo y que aceptar que no todo lo que brilla
bajo el sol es completamente racional le da una dosis de misterio a la vida que
la hace más interesante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Desgranando anécdotas y leyendas recordé una vieja casa en
la Avenida de la Cruz de Campo, la clínica del Dr Guija (os juro que se llamaba
así) que cuando yo era una intrépida adolescente estaba en un estado
lamentable. Había sido una institución psiquiátrica hasta principios de los
años setenta, cuando se cierra y cae en el abandono. Tras eso se convirtió en
carne de leyenda urbana y una especie de tradición para los jóvenes de Nervión
era colarse dentro alguna noche a explorar “la casa maldita” de la que se decía
lo típico: gritos, apariciones en las ventanas, cuerpos enterrados en el
jardín. Las distintas historias hablaban de horribles experimentos
psiquiátricos sembrados de muertes efectistas y almas de chiflados que volvían
del más allá para quejarse del tratamiento médico. Igual que los jubilados,
pero versión paranormal. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como buena nervionense me colé una noche en la casa del mal
con mis amigos, el peligro real por aquel entonces era que las ruinas eran la
residencia habitual de muchos drogadictos y sin techo, que dejaban aquello
sembrado de porquería y que además no eran cariñosos con las visitas. Además el
sitio estaba en un estado lamentable. En resumen: pa habernos matao. Recuerdo
que quitando el miedo típico y la risa tonta, nadie sintió nada (el hormigueo
típico de las hormonas, cosas de la edad) no escuchamos nada, y que aunque es
cierto que a la luz de la linterna la vieja clínica era más tétrica que un
decorado del Resident Evil, allí pasó bien poca cosa digna de comentarse. Se
quedó justamente en lo que fue: un recuerdo de nuestras alocadas
juventudes. A principios de siglo XXI el
ayuntamiento lo convierto el sede del distrito y hoy es un sitio precioso, en
el que nadie ha visto nunca un mal fantasma. Con las obras no parecieron restos
humanos de ningún tipo y si hay mal karma entre sus paredes es por motivos muy
mundanos. El caso es que la casa del Dr Guija me llevó a pensar en las tablas
de la oija, un elemento perturbador y casi obligatorio para una buena historia
de fantasmas. Un objeto muy curioso, que en EEUU se vende en las jugueterías y
con un origen casi desconocido para la mayoría.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La tabla de la oija es patentada el 28 de mayo de 1890 en
Baltimore, Impulsada por el interés que habían despertado en EEUU dos farsantes
de cuidado: las hermanas Fox (que años después confesaron que tenían montado un
buen tinglado con trucos de luces y demás parafernalia para limpiar bolsillos)
. La patente declara a Elijah J Bond como su inventor y a William H. A Muapin y
Charles W Kennard como sus socios capitalistas. En 1891 se funda la Novel
Kennard Company que comienza a comercializar las tablas. Los americanos
aprovechaban así el gusto por el espiritismo y las sociedades esotéricas que
reinaba en el s XIX. Se limitaron a copiar una de las famosas “planchetts” que
se usaban ya en Europa para comunicarse con los muertos. La más famosa fue
diseñada por M. Planchette, un espiritista francés, en 1853 y consistía en un
pequeño corazón de madera dotado de ruedecitas y con un lápiz en la punta que
servía para escribir los mensajes
recibidos del más allá entrando en estado de escritura automática. Ni que decir
tiene que los mensajes eran en su mayor parte ilegibles y cuando lo eran
resultaban un poco crípticos. A la Pitia la dejaban a la altura del betún.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://s136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/?action=view&current=littleplanchette.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;" target="_blank"><img alt="Photobucket" border="0" src="http://i136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/littleplanchette.jpg" style="cursor: move;" /></a><o:p></o:p></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<i>Artilugio de Planchette </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los americanos usaron como nombre la palabra “Ouija”,
supuestamente oui y ja, que significan
“Si” en francés y en alemán. Aunque ellos aseguraban que era una palabra de
origen indio. También aseguraron, al igual que los espiritistas europeos, que
los orígenes de su tabla se remontaban a los tiempos del antiguo Egipto (la egiptología
estuvo muy del modo en el siglo XIX y muy ligada a lo esotérico) Al parecer los
egipcios usaban un péndulo que hacían oscilar sobre una tabla grabada con
símbolos jeroglíficos. Aunque no hay constancia de ningún tipo de semejante
artificio, como no la hay del que, también supuestamente, inventó en el año 540
A.C Pitagoras, y que es idéntico al de Planchette.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El caso es que el invento empezó a venderse con tanto éxito
que llegaron a hacerse joyas e incluso se vendía con una mesa “apta” para la
mejor canalización de las energías del más allá. Ya no necesitabas ser un
médium, cualquier hijo de vecino podía hablar con el espíritu de su difunta
abuela y preguntarle donde había dejado escondidos los ahorros. Las historias
que empezaron a circular respecto a tal artilugio, la mayoría espeluznantes, no
hicieron sino aumentar su popularidad, las ventas crecieron como la espuma
hasta la llegada de la 1º Guerra Mundial, entonces por primera vez después de
muchos años de prospero negocio comenzaron a decaer…la muerte se había vuelto
algo demasiado real y la gente ya no tenía ganas de jugar con ella. A pesar de
eso nunca dejaron de venderse.<o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://s136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/?action=view&current=ouija--15.jpg" target="_blank"><img alt="Photobucket" border="0" src="http://i136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/ouija--15.jpg" /></a><br />
<i>Joyeria vintage inspirada en la ouija. Diseño de Miss Nebel</i><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¿Es real la Ouija? Decididlo vosotros. Me limito a dejaron
un dato: en los años setenta los experimentos del psiquiatra Larry Bayou
demostraron que si en una sesión de ouija, tapas los ojos a sus participantes,
o les impides ver las letras del tablero las secuencias de palabras son
erráticas y no formaban ni una sola palabra. Y otro dos datos curiosos:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-No se forman palabras si no hay dedos sobre el cursor<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Las palabras se forman más deprisa cuando su significado
empieza a quedar claro para “los
médiums”<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A esto se le llama efecto “ideomotriz o miokinetico” y ya
fue descrito por otro psiquiatra, William Carpenter en 1882, cuando la ouija
aun no existía como tal, pero ya había muchos tunantes de lo paranormal.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A día de hoy la empresa que posee la patente de la ouija es
Hasbro, que la vende como juguete apto para todas las edades.<o:p></o:p></div>
<br />
<br /></div>
Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-20010808090124864252012-07-27T16:27:00.000+01:002012-07-27T16:27:46.564+01:00Insomnio<br />
<div class="MsoNormal">
Hay noches en la que tú quieres dormir pero tu cerebro tiene
otros planes. Todos hemos tenido una noche de esas: nos vamos a la cama, nos
acomodamos, cerramos los ojos y entonces empieza el show neuronal: ¿He apagado
el termo?¿Debería ir mañana al banco?¿Por qué mi vecino me ha mirado así en el
ascensor?¿Sabrá que soy yo la que le roba los calcetines?¿No hace mucho que no
visito a mis padres? Preguntas, preguntas, preguntas…con las preguntas llega la
angustia, y empezamos a dar vueltas como pollos en un asador. Si no sabes cómo
ponerle freno vas listo, toca noche en vela. Pasarse la noche en blanco cuando
tienes un buen motivo todavía puede tolerarse, pero llevo una larga racha de
ellas y empiezo a estar cansada en más de un sentido.</div>
<div class="MsoNormal">
Si le dices a tus amigos y familiares que sufres de insomnio
todos te van a decir lo mismo “pues tómate algo”, como si las pastillas para
dormir fuesen juanolas. El médico casi que también se pone en esta línea, solo
que él te receta ese algo (o te recetaba, ya no sé cómo está la cosa; si me pongo a
pensar en el estado actual de la seguridad social no volveré a dormir en mi
vida) Soy un poco reticente con la química, en especial con la química que
causa adición y además no creo que lo mío sea tan grave como para tirar de
valium, tranxilium u otros fármacos acabados en um. Así que le pregunté a una
amiga psicóloga y ella, en su inmensa sabiduría, me dio unos consejos bastante
buenos y me recomendó unos simpáticos ejercicios de yoga, que igual no sirven
para nada, pero quedan de lo mas new age.</div>
<div class="MsoNormal">
Anoche, como tantas otras noches me di cuenta de que no iba
a pegar ojo, probé las técnicas para “bloquear pensamiento” que la psicóloga me
había recomendado y bueno, fue como intentar parar un tsunami con un folio,
pero me sirvió para acordarme de la clave del contestador automático del móvil,
algo es algo.”Nada de tretas mentales” me dije ”voy a tirar del yoga” Me siento
en la cama, postura básica del loto y tal como me han aconsejado me concentro
en la respiración. Todo muy sencillo: inspirar, aspirar, inspirar, aspirar,
inspi…”¿Eso que me ha zumbado en el oído es un mosquito?”Abro un ojo,
evidentemente ni rastro del bicho. Vale, no voy a perder el hilo, si me quiere
picar que me pique, tampoco es tan grave. Vuelvo al ejercicio: inspirar,
aspirar, inspirar, aspiaaaatchuuuuus. De repente la nariz me hormiguea cosa
mala. No, no me hormigue, me mosquitea, porque se me acaba de meter dentro el
maldito nematócero. Comienzo un bucle de
estornudos contundentes. Cuando acaba estoy sentada en la cama, casi sin aire y
con todo el pelo por la cara. Con la recuperación de la conciencia llega el
horror y descubro instalado en mi flequillo el cadáver de un mosquito de gran calibre, bien cubierto de mocos. Me levanto de la cama a toda velocidad camino del
cuarto de baño, apartándome el mechón de pelo contaminado y muriéndome de asco.
Por supuesto el suelo está limpio y pulido, desliza que da gusto ¿Por qué
privarme del placer de un buen costalazo para acabar de redondear tan sublime
momento? Pues al suelo que voy.</div>
<div class="MsoNormal">
Ya en el cuarto de baño me lavo el pelo, me froto las
costillas y bostezo. Ni yoga , ni leches, no hay nada como una buena subida de
adrenalina para que te entre sueño. Vuelvo a la cama. Mañana ya veré que me
invento, esta noche doy gracias a la evolución por crear al mosquito. </div>Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-42626275404739742582012-07-20T14:57:00.001+01:002012-07-20T15:08:52.788+01:00Como NO escribir novela fantástica<br />
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A veces, por muy bueno que sea el libro que estás leyendo,
te apetece leer algo ligero. Anoche estaba intentando leer “shogun”, la
maravillosa novela de James Clavell, y tuve que desistir al poco tiempo; no
estaba concentrada, los diálogos se me escapaban y estaba pasando las hojas sin
apenas notarlas. Eso, cuando tienes un buen libro por delante, como era el
caso, es un delito. Estaba desperdiciando el placer de una buena lectura y eso
debería considerarse pecado; a día de hoy no abundan. Cada vez estoy más
convencida de que las editoriales están apostando por inundar el mercado de
material, a la caza del best seller sin primar para nada que el libro sea digno
de ser leído. Cantidad, antes que calidad. Quizás me tiro piedras al tejado,
porque a veces pienso que, a título personal, me ha beneficiado esta política
editorial del “todo vale” y que gracias a ella voy a publicar una novela sobre
la que albergo toda clase de dudas y alguna más. En fin…</div>
<div class="MsoNormal">
El caso es que anoche no tenía la cabeza ni el ánimo para disfrutar
de las aventuras de John Blacthorne y pensé en algo más ligero. Sobre la mesa
tenía un libro por el que sentía cierta curiosidad. Adoro la literatura
fantástica y tal vez un poco de magia era lo que necesitaba.</div>
<div class="MsoNormal">
La verdad es que me decepcioné muy rápido. Soy una ávida
lectora de novelas fantásticas; es mi género, el que más me gusta leer, el que
mejor conozco y, precisamente por eso, al que más le exijo. Al cuarto capítulo
la historia me tenía de mala hostia. Porque es un libro que jamás se habría publicado
sin la estela de Harry Potter, que tantos hijos mediocres ha engendrado.</div>
<div class="MsoNormal">
La protagonista es una niña rica, huérfana (esta vez solo de
madre ¿o tal vez no es huérfana y su madre no era del todo humana?) y solitaria
de la que todas sus compañeras de colegio se ríen porque es diferente. </div>
<div class="MsoNormal">
Primero: me niego a tenerle pena a una millonaria. Una
adolescente que vive en una mansión, y cuyo amantísimo padre la cubre de
regalos caros en todos sus cumpleaños, me inspira poca lástima.</div>
<div class="MsoNormal">
Segundo: una novela escrita en el 2008 no puede pretender
que me crea que chicas de esa edad se rían de otra por llevar pintas extrañas,
cuando hoy lo raro es encontrar a una adolescente que no le dé a su vestuario o
a su aspecto un toque exótico. </div>
<div class="MsoNormal">
Tercero: técnica de la cáscara vacía ¡Otra vez! ¿Cómo es la
protagonista? Pues no lo sabemos; sabemos que es una adolescente insegura, que
se siente fea, lo que encaja con el 95% de las adolescentes. No sabemos si es
alta, baja, si es delgada… Nada de nada. Tampoco sabemos qué música escucha, ni
qué le gusta leer (solo que, como es una solitaria, adora leer, los libros son
sus únicos amigos. Que original, de verdad que es la primera vez que leo algo
así). Eso sí, está plagadita de sentimientos, inseguridades y complejos que la
llevan a portarse como una autentica gilipollas. Sí, esto es lo que yo llamo un
personaje femenino bien trabajado. </div>
<div class="MsoNormal">
Cuarto: Todo cambia cuando, ¡oh, que giro de argumento más
inusual!, recibe un regalo, herencia de su difunta madre, que resulta ser,
maravilla de maravillas, un objeto mágico que cambiará su vida para siempre,
hará que olvide sus sufrimientos y deje de ser una triste marginada para
convertirse en alguien super guay.</div>
<div class="MsoNormal">
En serio, estoy cansada de las niñas tristes cuyas vidas
cambian a mejor gracias a su herencia sobrenatural, o a un encuentro
sobrenatural o a un amor sobrenatural. Hartita. Porque, además, la vida no es
así; nadie acude nunca al rescate de las niñas tristes y solitarias. Ni
siquiera la magia. En “La Historia Interminable” Bastian no deja de ser un niño
gordito, lo que sí gana es a su padre. Siempre me ha parecido uno de los
finales más hermosos de la literatura fantástica; esa vuelta a la normalidad,
en la cocina de casa, delante del desayuno, mientras padre e hijo hablan de
verdad por primera vez en su vida. Y tú ya intuyes que las cosas van a cambiar
a mejor. Aunque se sigan riendo de él en el colegio, porque al final del día
tendrá a su padre. </div>
<div class="MsoNormal">
Creemos erróneamente que la literatura fantástica es un género
de menor, de evasión, dirigido a adolescentes, al que no hace falta exigirle
demasiado. No puedo estar menos de acuerdo. No son tontos, no puedes
acostumbrarles a leer libros que no exijan pensar un poco. Las lecturas fáciles
no están mal de vez en cuando, pero al cerebro también hay que desafiarlo, no
importa la edad del lector. Los adolescentes merecen, igual que cualquiera de
nosotros, una literatura de calidad. Y no hace falta que los protejamos de nada
con argumentos almibarados. Ellos ya saben que el mundo está ahí fuera y que no
es fácil. Saben que la magia no va a salvarlos. No esperan que lo haga, solo
esperan que los libros les ofrezcan algo. Ese algo debería ser más que
argumentos pobres y palabras vacías.<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2676136124646852862" name="_GoBack"></a></div>
<div class="MsoNormal">
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</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-84621905757431569192012-06-17T19:54:00.001+01:002012-06-17T20:02:18.285+01:00Desfachatez<br />
<div class="MsoNormal">
Hace pocos días, la vicepresidenta del gobierno, Soraya
Saenz de Santamaría, tuvo la desfachatez de decir que los españoles tenemos que
resignarnos a la idea de que nuestros hijos van a vivir peor que nosotros.</div>
<div class="MsoNormal">
Hay una frase que suelo usar mucho: “no achaques a la maldad
lo que puede ser culpa de la estupidez”. Suelo abrazarme a ella, porque me
resulta más fácil pensar que algunas cosas se dicen o se hacen sin pensarlas
demasiado. En este caso no me vale el consuelo, porque para ser una puñalada en toda regla, a esta
frase de la señora Vicepresidenta solo le falta una coletilla: “y os jodeos
porque es lo que hay”. A ella le importa muy poco lo que tenga que sufrir una
serie de generaciones de españoles, porque gracias a nuestros impuestos puede
pagarse un ejército de niñeras que cuiden a su retoño mientras va a trabajar en
coche oficial. Sabe que a su hijo no le van a faltar universidades privadas, ni
médicos, ni empleo, ni una pista de padle. Si el resto no puede pagarse lo
mismo, que se busque la vida, que para eso está el capitalismo salvaje.</div>
<div class="MsoNormal">
Soy tan gilipollas que me ofende la desfachatez de nuestros políticos,
que disparan este tipo de frases a sangre fría sin que se les pase por la
cabeza por un solo momento que algo de lo que suelten por la boca vaya a
pasarles factura, y solo tengo en cuenta lo que dicen porque si me pongo a
pensar en lo que hacen (o no hacen) no reúno fuerzas para terminar de escribir
esto. Porque está claro que hace mucho tiempo que a la clase política no les
preocupamos. No sé si es que han perdido por completo el sentido de la realidad
y se piensan que hemos vuelto a la sociedad estamental donde unos tienen que
partirse el lomo para que a otros no les falte de nada porque el orden
democrático de las cosas es ese; o si sencillamente es que mientras ellos
llenen la saca lo demás no les preocupa en absoluto. </div>
<div class="MsoNormal">
La señora Saenz de Santamaría dice que mis hijos vivirán peor
que yo. Déjeme explicarle: Tengo 34 años, una carrera, un doctorado, hablo
inglés, lengua de signos. No he tenido hijos porque no he querido, pero tampoco
habría podido hacerlo porque en toda mi vida jamás he tenido un sueldo que
alcanzase los 1000 euros, ni un contrato fijo. ¡Qué carajo!, ni siquiera he
tenido contratos dignos de ese nombre, solo porquerías “por obra y servicio”
que no me permitían ni cobrar el paro. Nunca he tenido derecho a unas
vacaciones pagadas, tengo cotizada tal ridiculez de tiempo que probablemente jamás
me jubile. Parece ser que mi única opción es marcharme fuera, pero resulta que
no quiero. Esta es mi vida. He visto cómo
iban recortando derechos laborales año tras años, el curriculum me ha servido
de poco y los sindicatos… bueno de los sindicatos prefiero ni hablar.</div>
<div class="MsoNormal">
Y parece ser que nuestros hijos lo van a tener peor. </div>
<div class="MsoNormal">
Dependerá de quienes sean sus padres…</div>Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-91020871475037602742012-05-29T22:23:00.000+01:002012-05-29T22:30:18.959+01:00Falsas cuestiones de género<br />
<div class="MsoNormal">
De vez en cuando voy a jornadas o congresos literarios. Lo primero que suelo hacer es mirar el programa con lupa, porque es lo que va a determinar si hago la
maleta o me quedo en casa. Pero de vez
en cuando me dejo arrastrar por el entusiasmo y voy a los sitios sin saber donde me meto.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Error.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Las buenas costumbres no deben perderse y los programas se
miran sí o sí, porque si no te encuentras sorpresas desagradables y
conferencias infumables. De todas estas las que más odio, sin duda, son las charlas
de género y literatura. Estoy harta,
estoy cansada de encontrar cosas con
títulos como: “mujeres que escriben” “escritoras y personajes femeninos” “ellas
también escriben” “ellas se miran la vulva con un espejito” (fijaos que he
dicho vulva, este fin de semana me han aconsejado que modere mi lenguaje). </div>
<div class="MsoNormal">
Es que siempre se dice lo mismo: que si las mujeres tienen
una sensibilidad especial para describir sentimientos, que si les resulta más
fácil crear personajes femeninos creíbles, que si no escribe igual una mujer
que un hombre. Y, por supuesto, se acaba hablando de discriminación en el
sector editorial. ¿Pero a estas alturas de la película esto se lo cree alguien?
El 95% de las agencias editoriales las llevan mujeres. Jefes de prensa,
comerciales, editoras… todas son mujeres. En este país el mundo editorial es
femenino. Y no sé si hay más escritores que escritoras, ni me importa. Porque
se trata de leerte un libro no de llevártelo al huerto.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De hecho hay géneros en los que difícilmente verás publicado
a un hombre. Las editoriales piensan que solo las mujeres pueden escribir
novela romántica, argumentan que si se pone en las estanterías una novela romántica
escrita por un hombre nadie la comprará. Tal vez porque no tienen esa
“sensibilidad innata” que se precisa para llenar páginas y páginas almibaradas, llenas de dramas emocionales y escenas de sexo
absurdo y tórridamente explicito. Habría que recordarles que algunos de los
super ventas de este género son hombres: Nicholas Sparks, Federico Moccia y
Blue Jeans, por citar solo tres. Bueno y si no siempre se puede usar
pseudónimo. Algo curioso, porque eso de tirar de pseudónimo para poder publicar
fue lo que tuvieron que hacer durante mucho tiempo las mujeres que deseaban
dedicarse a escribir. También está de
moda la novela fantástica escrita por mujeres, siguiendo la estela de J.K
Rowling y Laura Gallego. No estoy diciendo que si un escritor presenta una obra
de este palo no se la vayan a coger, digo que, en este caso, hoy por hoy tiene
más posibilidades de acabar impreso si está escrita por una mujer. Alguien
piensa que en las portadas luce más un nombre femenino. Pero esto rara vez se
menciona y si se hace salen a la palestra las dos palabras más asquerosas que
lo políticamente correcto haya parido jamás: discriminación positiva. No jodamos, la discriminación no puede ser
positiva, son dos términos antagónicos, como el chocolate ligth. </div>
<div class="MsoNormal">
<br />
De machismo hay que hablar cuando realmente toca, no puede
ser el saco de los topicazos para rellenar tiempo muerto en un congreso, porque
nos hace un flaco favor a todos. Usamos las mismas palabras muertas, los mismo
conceptos vacios y falsos de los que echan mano los políticos para ir de
progres. Puede que a principios del
siglo pasado estos debates fueran necesarios, pero a día de hoy, al menos aquí,
en España, esto debería estar superado. Ya está bien, no será porque no hay debates
interesantes. No, las mujeres no tenemos nada especial que nos distinga de los
hombres a la hora de escribir. O al menos yo creo que no. Somos personas, no
importa lo que tengamos entre las piernas, que escribimos. </div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Si tengo que volver a escuchar en una charla que nosotras
desarrollamos ciertas aéreas del cerebro distintas a las que desarrollan ellos,
o el rollazo de que los grandes
personajes femeninos en la novela son siempre mujeres reprimidas como la
Regenta o Madame Bovary, me tiro por la
ventana del congreso aunque esté en un bajo. Hablar de personajes femeninos en
la novela poniendo de ejemplo obras del s.XIX y además, que casualidad,
hablando siempre de estas dos es como si dijésemos que todos los grandes personajes
masculinos de la literatura están como cabras y citásemos al Quijote y al
capitán Ahab. Y eso si la mesa
transcurre más o menos con normalidad, si la cosa se desbarra acabas oyendo
hablar de la teoría de Andrew Dalby de que
Homero pudo ser una mujer…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El mundo editorial es duro y exigente, seas del sexo que seas
publicar no es fácil. Hay que enfrentarse a un montón de reglas absurdas,
exigencias del mercado, etiquetas. Es un
negocio, que sinceramente, no creo que nos discrimine a nosotras más que a
ellos. Lo hizo en su momento, pero eso es agua pasada. Hoy tendríamos que
defender el derecho de que cualquiera puede escribir lo que sea y tener
exactamente las mismas oportunidades para publicarlo en base a su talento y no
a unas dudosas leyes de mercado.(Ya lo sé, soy una ingenua)<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Así que sí, me desesperan las mesas sobre escritura en femenino. Si hicieran una con
el tema “hombres que escriben lo que le sale de las pelotas” se les tacharía de
machistas. Existen cursos de escritura exclusivos para mujeres, di ahora que
vas a hacer lo mismo solo para hombres y verás la que se monta. ¿Por qué se
puede hace un “solo para ellas” pero lo contrario nos huele a campo de nabos? Me
van a perdonar ustedes pero a mí la concentración de genitales de un solo
bando, sea el que sea, me da mala espina. Debe ser que mi memoria genética me
previene contra los ghettos. <o:p></o:p></div>Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-62909919438504975282012-05-23T19:08:00.002+01:002012-05-23T19:10:12.798+01:00Escena descartada<br />
<div class="MsoNormal">
<i>Pues eso, os dejo otro párrafo descartado de la novela. Así hago tiempo hasta que pueda daros noticias</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La sorprendió abrir los ojos, tanto como si regresase de una
muerte súbita; no recordaba haberse desmayado. Seguramente nunca averiguaría
por sus propios medios cómo había acabado hundida en mitad de un charco de
barro y sangre. Tampoco era algo que le importase demasiado. Su último recuerdo
era el de un corazón que dejaba de latir en medio de la oscuridad y después
nada. Absolutamente nada…</div>
<div class="MsoNormal">
Nicasia intentó ponerse en pie y un dolor lacerante le
recorrió el brazo derecho cuando intentó apoyarse en él. Los huesos de la mano
volvían a estar desmadejados, y apenas era capaz de mover el hombro.
Curiosamente, esto no la asustó. Ni su ropa hecha jirones, ni ella misma
cubierta de hojas, tierra y sangre. No quería saber si la sangre era suya o de
otro. Solo quería ponerse en pie, y en eso centró todos sus esfuerzos. Tuvo que
hacer varios intentos hasta que logró coordinar el brazo y la pierna sanos para
conseguirlo. Su cuerpo protestó con diversos dolores y calambres, pero la
ingeniera no les prestó demasiada atención. Se mantenía en un equilibrio
bastante precario, tambaleándose como un
arbolito demasiado joven a merced de un viento caprichoso; aun así, consiguió
no volver a caer. No intentó caminar, el terreno era resbaladizo, blando y
traicionero. Se limito a mirar a su alrededor.</div>
<div class="MsoNormal">
“Cuántos muertos”, pensó, y casi al mismo tiempo cayó en la
cuenta de que no era la primera vez que estaba en un campo de batalla. Ya había
visto escenarios parecidos. No quedaba nadie en pie. Tampoco eso era nuevo.
Matar se le daba bien, demasiado bien. Si había algo nuevo entre las ruinas del
pantano era el silencio. No es que no oyese voces, es que no era capaz de
escuchar nada, ni el viento, ni el grito de un pájaro. Estaba inmersa en un
silencio denso que le llenaba los oídos con un pitido finísimo y le embotaba la
cabeza. El sol le molestaba en los ojos. Miró a su alrededor: el terreno estaba arrasado. Había restos de
cadáveres por todas partes, incluso colgados en los arboles. </div>
<div class="MsoNormal">
Entonces recordó la explosión. Así era como ella sabía
matar… con fuego y pólvora. Le debía haber salido muy bien. Allí no se movía
nada, no quedaba nada. Había vuelto a vencer. Lo raro de sus victorias era que
nunca le parecía que las cosas hubiesen acabado bien. Solo habían acabado; y ni
siquiera para siempre.</div>
<div class="MsoNormal">
Se esforzó por dar un primer paso, por avanzar. La dirección
no le importaba demasiado, solo quería moverse, sin molestarse en mirar a su alrededor,
sin pensar, sin preocuparse siquiera por el zumbido en el que se estaba
convirtiendo su cabeza. Cada paso era lento y fatigoso. A veces se le hundían las
piernas en lodo hasta las rodillas, y aun así no se detenía. Estaba huyendo, simple y sencillamente. Quería
alejarse de aquel escenario de miseria. En realidad le gustaría dejarse a sí
misma atrás. Dejar de ser Nicasia, dejar de ser la Recorretúneles, del mismo
modo que había dejado de ser Nanyalín. Aunque en el fondo sabía que por muchos
nombres que usase nunca dejaría de ser ella misma, y esa era la fuente de todos
sus problemas.</div>
<div class="MsoNormal">
Terminó topándose con que, poco a poco, el terreno cambiaba
a peor, cada vez encontraba menos tierra sobre la que caminar. Primero fue
encontrándose charcos de agua estancada que cada vez eran más grandes. Al final
acabó alcanzando el centro del pantano, un lago inmenso de tranquilas aguas
verdosas lleno de juncos y plantas. Un lugar extrañamente calmado. Tuvo la
impresión de que era allí hasta donde había querido llegar, porque tenía sed y
estaba abrasada por el calor, porque quería tranquilidad y aquel lugar era
último rincón de Terralinde.</div>
<div class="MsoNormal">
Se contempló en el espejo negro del lago. Allí estaba: casi
desnuda, rota, huesos y piel sin apenas carne que le diera forma a su cuerpo.
Estaba a solas con un dolor inmenso, no solo de sus heridas; sentía su corazón
como si fuese un saco de mariposas muertas; ligero, frágil, abandonado…Tanto
luchar… ¿Para qué? Ella nunca obtenía lo que realmente deseaba. Su reflejo le
dejaba bien claro quién era: un hada flacucha y fea incapaz de hacer otra cosa
que no fuese andar hacía adelante sin ningún rumbo, sin nadie que la esperase. </div>
<div class="MsoNormal">
Se dejó caer en el agua. Ya estaba bien, no lucharía más, no
sufriría más. Un abrazo extrañamente cálido la envolvió, su cuerpo perdió peso.
Paz, una paz inmensa la acogió entre el liquen y las algas mientras se hundía.
No sintió deseos de respirar, ella formaría parte del cieno y los peces. Todo
acabaría allí.</div>
<div class="MsoNormal">
Entonces, recordó la mirada de unos ojos.</div>
<div class="MsoNormal">
“Malbicho, no te rindas, no me abandones”.</div>
<div class="MsoNormal">
Supo que le quedaba un solo motivo para volver, una
sola tarea. Un amor lento y paciente. </div>
<div class="MsoNormal">
Encontraron a la ingeniera flotando bocarriba, inconsciente,
pero con una sonrisa pintada en los labios pálidos.</div>
<div class="MsoNormal">
Ninguna historia acaba mientras el corazón no deja de latir.<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2676136124646852862" name="_GoBack"></a></div>Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-9098836520653942302012-05-18T13:24:00.001+01:002012-05-18T13:34:24.322+01:00Random House presenta: La Corte de los Espejos<img alt="Photobucket" border="0" src="http://i136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/pJ.jpg" /><a href="http://www.randomhousemondadori.es/">http://www.randomhousemondadori.es/</a>Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-9269806606506027262012-04-22T22:11:00.001+01:002012-04-22T22:22:40.256+01:00El extraño caso de la mujer transparente<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Es difícil explicar como nacen las historias. Es mucho más fácil dar las gracias a los que te ayudan a crearlas. Gracias. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A veces aún me acuerdo de ella. Con los años, su imagen se
ha convertido en una presencia constante en mi memoria, una mancha en un
espejo, casi imperceptible pero imborrable. A veces su recuerdo me golpea con
la fuerza del dolor reciente. Faltaría a la verdad si dijese que su caso ha
llegado a obsesionarme. Es solo que ejerce un peso en mi corazón, que me
provoca inexplicables remordimientos pese a que estoy convencido de que hice
todo cuanto estaba en mi mano por ayudarla. Su recuerdo arrastra una profunda
sensación de fracaso. Durante algún
tiempo repasé las notas y los apuntes del expediente, esperando encontrar ese
detalle que pasé por alto, lo que fuera que desencadenó la desgracia. No lo
hay. Sigo revisando mis papeles a veces, solo que ya no busco lo que no vi:
ahora busco una explicación que le dé sentido a aquellos días terribles. Me
hago viejo, empiezo a pensar que simplemente enfoqué mal la investigación; el
autentico misterio de aquel caso era la propia Alma. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Entró por primera vez en mi despacho a principios de Octubre.
No recuerdo si ese día llovía o era una maravillosa tarde de otoño, ciertos detalles
ya han escapado de mi memoria. Sí recuerdo que la estaba esperando. Había
tenido la delicadeza de pedir cita previa, aunque sin especificar los detalles
que deseaba consultarme, algo que habitualmente no toleraba: me gustan las
situaciones claras. Investigué un poco: una mujer decentemente casada,
acomodada, pocos amigos y menos aficiones. Con estos datos creí imaginar la
razón de su consulta; en mi profesión, cuando una mujer casada pide cita a última
hora de la tarde siempre es por un asunto del corazón. Un marido infiel, algún
arreglo para lograr un divorcio, chantaje… Debo decir que me producían cierto
fastidio esos asuntos, pero el bolsillo manda y yo no podía permitirme el lujo
de rechazar a un cliente sin conocer el motivo de su consulta. Así que esperaba
con <i>Momo</i> dormitando junto la estufa
encendida, el sillón de las visitas en su sitio y más fastidio que curiosidad.<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=2676136124646852862" name="_GoBack"></a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Su entrada apenas me produjo impresión alguna. <i>Momo</i> levantó la cabeza y olisqueó el
aire con poco interés, regresando de inmediato a sus sueños, ignorando por
completo a nuestra visita. A primera vista parecía una mujer tan perfectamente
normal que nadie se hubiese fijado nunca en ella. Pertenecía a esa marea de
seres vulgares y anónimos que pasan por nuestro lado sin que reparemos en su
existencia. No era bonita ni fea, vestía un correcto y sencillo vestido gris y,
en contra a lo que solía ser habitual en este tipo de visitas, no llevaba velo
para ocultar su rostro. Un gesto muy dramático, muy habitual en las mujeres que
intentaban pasar desapercibidas; casi ninguna caía en la cuenta de qué llama
mucho más la atención una mujer velada entrando en casa de hombre soltero que
una dama discreta a cara descubierta. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se sentó tras
quitarse el abrigo. Me pareció raro que se dejase los guantes, pero pronto ese
detalle dejó de llamarme la atención. Había algo mucho más extraño en la mujer
que ocupaba mi destartalado sillón. En un principio fui incapaz de identificar
de qué se trataba, era algo vago e indefinible… Resultaba imposible adivinar si
la habían arrastrado hasta allí los celos, el deseo de venganza o el miedo,
porque su expresión era hierática, inexpresiva de un modo antinatural. Tenía la sensación de
estar delante de una estatua y no de un ser humano. Era pálida, o tal vez
estaba pálida, como hecha de alabastro ligeramente rosado. Sus ojos destacaban
sobre su piel radiante porque eran dos manchas oscuras en un rostro que no
tenía nada que decir. <span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;"> </span>Frente
a esa serenidad inmutable, me sentí repentinamente incomodo, fuera de lugar en
mi propia casa. No habló, sino que
esperó a que fuese yo el que iniciase la conversación. Durante unos segundos,
un silencio insoportable cristalizó entre nosotros y la atmosfera de la
habitación se volvió dura y fría hasta lo insoportable. Con la primera
impresión sentí una aversión visceral por mi invitada y decidí casi al momento
que no quería escucharla, que no iba a aceptar su caso por mucho que me pagara.
<span style="color: #003399; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 7.5pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
-Señorita Oliver, no tengo la costumbre de recibir clientes
en estas circunstancias. -Fui deliberadamente cortante con ella. Quería que se
marchase. La habría echado si hubiese estado en mi mano-. Me gusta saber qué
desean consultarme para poder saber a qué atenerme y no perder el tiempo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ella alzó los ojos solo un momento, ojos castaños como
tantísimos otros, y me miró un segundo tratando de sondearme. Después volvió a
bajar la mirada con el gesto de un gato acobardado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
- Yo no suelo actuar de este modo tan poco ortodoxo, señor
Alcázares –contestó. Su voz vaciló menos que su mirada-. Desgraciadamente,
sospecho que si le hubiese contado el motivo de mi visita no habría accedido a
recibirme. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-He tenido clientes muy peculiares, señora. No se me
sorprende con facilidad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ella no se inmutó, apenas cambio de expresión. Se limitó a
volver a contemplarme con aquella mirada fija y vacía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Estoy segura de ello, pero mi caso es especial… en un
sentido que apenas puedo explicar con palabras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Sería muy de agradecer que lo intentase, señora Oliver.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Por favor, llámeme Alma. Lo hace todo el mundo. -Señaló una
pequeña lámpara situada a su espalda-. ¿Le importa?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Adelante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Encendió la lámpara y, sin mayores preámbulos, se quitó un
guante. La prenda desveló una mano femenina, de esas que no han tenido que
estropearse con las labores de la casa. Durante un momento me pregunté qué era
lo que pretendía. Lo averigüé muy pronto; la luz, atravesaba la carne de su
mano como si fuese seda roja, enredando huesos y venas. Necesité un largo
periodo de tiempo para recuperarme de la sorpresa y, por huir de la visión de
aquella mano traslucida, me fije en sus ojos. Fue un error; encontré en ellos una mirada
aterrorizada que ya había visto muchos años atrás en otro rostro. Una mirada
que intentaba olvidar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Señora -logré decir cuando recuperé el dominio de mi mismo-,
no veo cómo puedo ayudarla<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Sálveme -me rogó con el tono desesperado de los
desahuciados-. Se lo suplico, no puedo acudir a nadie más. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Me sentí abordado de un modo brutal. Aún trataba de
sobreponerme a lo que acababa de ver<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¿Qué la salve? Señora, no se está comportando de un modo
sensato. ¿Qué pretende que haga? No puedo ayudarla, ni siquiera sé por dónde
empezar. Esto es cosa de un médico. Yo
soy consultor legal.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
A modo de respuesta, sacó un sobre de su bolso y me lo
extendió. La idea de tocarla me produjo escalofríos; evité rozarla y lo recogí
haciendo acopio de sangre fría. En su interior había varios pliegues de papel
rellenos con una letra pulcra y precisa que me era tremendamente familiar. Casi
no necesité ver la firma para saber quién había escrito aquello: no era la primera vez que mi amigo, el doctor Emilio
Casals, me enviaba clientes. Esta vez no podía estarle demasiado agradecido.
Fingí leer el informe sin demasiado interés y se lo devolví a su dueña.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-No sé por qué piensa que estos papeles pueden serme de
alguna utilidad. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-No los ha leído-me reprochó-. Ahí dice que estoy
perfectamente sana. No sufro un problema médico.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Razón de más.
Aparece usted en mi casa sin dar explicaciones, me expone una situación
que escapa por completo a mi entendimiento y me pide, sin preámbulos ni
delicadeza, que la salve. No sé qué le ha contado el doctor Casals de mi
trabajo, pero estoy seguro de que esto supera mi pobre talento. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-No sé lo que me ocurre mejor que usted. Pierdo color, no
puedo decir que me deshago puesto que mi cuerpo conserva la consistencia; no me
siento enferma, no estoy débil. Y, sin embargo, temo acabar convirtiéndome en
un suspiro. No me pregunté por qué, pero sé que si no lo detengo terminaré por
desvanecerme. ¿Le parece poco motivo para solicitar ayuda?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-No he puesto en duda que la necesite, solo le he indicado
que yo no puedo prestársela. Su situación es trágica, eso ningún cristiano lo
negaría. Aun así, mis servicios suelen
estar dirigidos a situaciones muy concretas. ¿Sospecha que alguien le ha hecho
esto? ¿Un veneno tal vez? ¿Tiene usted enemigos? Con ese tipo de asuntos puedo
serle de alguna utilidad. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Alma negó con la cabeza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Soy una mujer insignificante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¿Y su marido?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En este punto mi visita se revolvió en su asiento. La vi
morderse los labios un segundo y tardó en responder. He vivido lo suficiente
para saber cuándo una mujer no quiere hablar abiertamente de su esposo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Él no tiene nada que ver; ni gana ni pierde si me ocurre
algo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Sentirá su perdida. Tal vez alguien trata de hacerle daño a
través de usted.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Alma negó con una sonrisa triste.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-En ese caso, alguien se estaría equivocando de parte a
parte.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Entonces, déjemelo claro: ¿quiere que averigüe si alguien
le está haciendo a usted eso?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-No, estoy segura de que mi problema no es de este mundo. Lo
que quiero es que me ayude a detenerlo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Llegados a este punto, mi incomodidad y mi desconcierto
habían superado en mucho mi deseo de ser amable. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Pues vaya a ver a los gitanos, señora Oliver, o a un
sacerdote. Porque yo no puedo hacer nada por usted.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Me llamo Alma. Y el doctor Casals se equivocó con usted. Me
dijo que era un caballero. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Lo soy. Podría ofrecerle mis servicios a precio de oro y no
hacer absolutamente nada por usted. Me lo impiden la ética profesional y los escrúpulos.
No sé qué problema la ha llevado a su condición actual. Estoy siendo honesto.
No creo que pueda serle de alguna utilidad. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¿Cómo puede saberlo si acaba de decir que no sabe lo que me
pasa? -preguntó poniéndose en pie.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tengo que reconocer que no supe qué debía contestar. Ella
aprovechó mi desconcierto para ponerse el abrigo y salir de mi casa sin que yo
moviese un solo dedo para impedírselo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Recuperar la soledad fue un alivio momentáneo. Después me di
cuenta de que había dejado sobre la mesa los folios de su informe médico, los
que apenas había fingido leer. Las
tardes de un soltero son largas, las de un pobre son más largas aún. Había
terminado con el periódico de la tarde, no tenía a donde ir y mis libros eran
ya mucho más que viejos conocidos. Miré a <i>Momo</i>;
mi perro me observó desde la alfombra, tan aburrido y desganado como yo. Lo
normal hubiese sido querer olvidarme de aquella mujer antinatural, pues su
recuerdo me producía escalofríos. Y, sin embargo, leí el informe médico; sin
sacar nada en claro de él, apenas un rato de distracción y algo de
desconcierto. Tiré los folios al interior de la estufa e invité a <i>Momo</i> a subir a mi regazo. Antes de
quedarme dormido, ya había resuelto olvidarme por completo de Alma y de su
transparencia escalofriante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-50728062142837721212012-04-12T01:12:00.002+01:002012-04-12T01:20:03.032+01:00Gracias<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><img style="WIDTH: 405px; HEIGHT: 540px" id="fullSizedImage" class="media" alt="" src="http://i136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/100_9240.jpg" galleryimg="no" _prototypeuid="10" /></span></p><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></p><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></p><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Gracias<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></span></p><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">¿Por qué estoy escribiendo una carta de agradecimiento a las dos de la mañana? Porque tengo mucho que agradecer, mucho que agradeceros a todos los que durante estos años os habéis pasado por aquí a leer, a todos los que alguna vez me habéis mandado un mensaje de ánimo o me habéis metido prisa para que colgase pronto el siguiente capítulo (incluso con imaginativas amenazas de muerte). <o:p></o:p></span></p><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La Corte de los Espejos ha sido una aventura larga y ardua, tremendamente dura y descorazonadora a veces. Ahora puedo deciros que he llorado de pura impotencia muchas páginas, porque no me veía capaz de continuar la historia. Una vez tuve tantas dudas y me vi tan desbordada que estuve a punto de dejarla. Pensaba que “La Corte” era demasiado proyecto para mí. Y entonces vosotros me rescatasteis, queríais saber más y mis crisis de escritora novata os importaban una santa mierda. Bendito egoísmo de lector. <o:p></o:p></span></p><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Os lo he dicho muchas veces: La Corte de los Espejos es vuestra. Y no sé a dónde llegará, no sé que le espera, esto es una aventura y ya sabéis como es la buena épica, nunca deja claro el destino de sus protagonistas. Y aun así esta noche hay algo que sé. Que una vez no dejasteis que me rindiese, que siempre os habéis interesado, que he recibido vuestros dibujos y vuestros correos como lo que son: la bendición de cualquiera que cuenta una historia. <o:p></o:p></span></p><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Gracias a vosotros Nicasia sigue con buen pie su camino, despacito porque correr no es lo suyo, pero sin cansarse, sin detenerse, sin miedo a lo que tenga que venir. Y llegará hasta donde pueda. Sin olvidar nunca que la apoyan vuestras manos y vuestro ánimos. Con los pies bien firmes en tierra y los ojos en el horizonte.<o:p></o:p></span></p><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Gracias. Es todo lo que puedo decir. <o:p></o:p></span></p>Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-10237409806848592582012-03-05T14:32:00.001+00:002012-03-05T16:08:16.197+00:00Yo me quedo<!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif][if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> 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Se va sin saber si va a volver, porque está dispuesto a lo que sea. Los entiendo a los dos; es descorazonador tener formación, talento y ganas de hacer cosas y que tú única perspectiva sea poner cafés en un bar, o repartir periódicos en bicicleta, o machacarte como monitor en un gimnasio donde te ningunean a pesar de que tienes más títulos que el dueño.</p> <p class="MsoNormal">Nos hemos ido convirtiendo poco a poco en un país gris y mediocre donde el talento y la iniciativa se ven casi como una amenaza. Aquí solo interesa que vayas a currar, te mates a echar horas y no pienses demasiado. Para pensar ya está tu jefe, y por encima suyo otro jefe y por encima un banco al que no le interesa la rentabilidad ni los planes de futuro ni la calidad de vida de nadie. Ellos solo miran los balances de cuentas. Los hijos de estos mandamases no tienen que coger la maleta para buscarse las papas fuera de nuestras fronteras. Ellos no ven las despedidas en los aeropuertos, las lágrimas, los anhelos y el resentimiento de los que se van. O peor, las ven y no les importa. Es mejor que la gente que piensa más de la cuenta se vaya a ser inteligente fuera, no sea que aquí cambien las cosas y a ellos se le acabe el chollo.</p> <p class="MsoNormal">Es una sensación agridulce despedirte de un hermano, deseas que le vaya bien, desearías que no tuviese que irse, comprendes que aquí no hay nada para él. Hay que tener mucho valor para decidir marcharse y dejar todo un mundo atrás. Lo sé porque yo también me fui. Lloré al irme y lloré al volver (porque fracasé y tuve que regresar) Pero aquella experiencia y mis posteriores desventuras laborales me abrieron los ojos. Respeto y animo a todos los que deciden marcharse, admiro su valor y su iniciativa. Con ellos están mis mejores deseos.</p> <p class="MsoNormal">Yo me quedo.</p> <p class="MsoNormal">Me quedo porque estoy harta de que este sea un país gris, porque aquí hay mucho que hacer, mucho que luchar. Porque quiero que las cosas sean distintas. Alguien tiene que mover al cambio. No digo que vaya ser yo, no me llega el ego para tanto. Soy poca cosa y mis proyectos son humildes. Pero es lo único que tengo: esperanzas en mis proyectos, esperanza en que es mejor hacer poco que no hacer nada, esperanzas para que otros se animen a empezar a hacer. No me resigno al gris, no puedo, mis convicciones no me lo permiten. Aquí me quedaré y montaré un biblioforum, diez si hace falta, y escribiré aunque tenga que pagar para hacerlo. La cultura no interesa a los poderosos, da igual, hay a muchos otros que si, mucha gente que busca iniciativas, que quiere hacer y es necesario crear plataformas para dar un poco de color y variedad a los que no se resignan al futbol y la prensa rosa. Pensaré, dejaré constancia de lo que pienso, no porque tenga razón, no porque me considera más lista o mejor, sino para que otros piensen conmigo. Para romper la cadena de resignación. Quizás sea un esfuerzo inútil. No lo sabré si no lo intento. Me asusta más quedarme de brazos cruzados que fracasar intentando que cambie algo. Porque si algún día tengo hijos no quiero que tengan que irse lejos a buscarse la vida.</p>Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-77005370698743521242012-02-14T19:57:00.002+00:002013-03-19T23:57:56.867+00:00Podría besartePodría besarte.<br />
Hay momentos en los que lo haría sin pensarlo. Me imagino cruzando el corto espacio que nos separa para dejarme caer sobre tus labios. Puesto que se trata de mi imaginación, en esos besos figurados me estás esperando, y la sensación es maravillosa: dulce, interminable… Besos capaces de arrancarte una sonrisa y encenderte las mejillas mientras piensas: “ya me gustaría”. En mi fantasía me rodeas con los brazos, y todo va a cámara lenta. Todo, excepto mi corazón.<br />
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Pero abro los ojos, y la vida real es más complicada. A pesar de todo, siempre he preferido un beso de verdad a uno soñado, aunque los besos, los de verdad, implican a veces torpeza, saliva y manos temblorosas. Y, aun así, siempre es mejor ese temblor, ese momento de reírte mientras reúnes valor para lanzarte de nuevo. Ese momento que no es interminable, ni hace que suenen violines o lluevan pétalos de rosas. Ese momento vale más que cualquier sueño.<br />
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Pero mientras llega… sueño.Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2676136124646852862.post-88573493038775825892012-02-01T22:21:00.003+00:002012-02-01T23:19:02.618+00:00Una pequeña sorpresaSigo esperando, y no me preguntéis como hago para no volverme loca porque apenas lo sé. Supongo que no pensando demasiado en el tema. Intento mantenerme ocupada y sigo escribiendo, cuanto menos piensas menos sientes el paso del tiempo. Los tiempos editoriales y los misterios que llevan hasta la decisión de publicar o no publicar son insondables...así que solo queda mantener la cabeza fría y seguir viendo hasta donde somos capaces de llegar.<br />Por suerte me voy encontrando sorpresas muy agradables que me amenizan la espera. El tipo de cosas que le alegran el día a cualquiera. Esta vez viene de la mano de dos artistazas que además son muy especiales para mi, porque admiro su trabajo desde hace tiempo y es un honor que se fijen en el mio. Hace unos días Mireia Giménez (Miss Nebel) y Asunción Macián Ruiz(Medusa The Doll Maker) me daban una maravillosa sorpresa; Medusa me había mandado este dibujo hace tiempo y a Nebel se le ocurrió la idea de hacer un broche con él.<br /><br /><a href="http://s136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/Cosas%20variadas/?action=view&current=Nicasia-boceto-lapiz-tinta.jpg" target="_blank"><img src="http://i136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/Cosas%20variadas/Nicasia-boceto-lapiz-tinta.jpg" alt="Photobucket" border="0" /></a><br /><br /><br /><a href="http://s136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/?action=view&current=383283_10150492719244582_648529581_8699436_1619448884_n.jpg" target="_blank"><img style="width: 491px; height: 236px;" src="http://i136.photobucket.com/albums/q183/Damamuerta/383283_10150492719244582_648529581_8699436_1619448884_n.jpg" alt="Photobucket" border="0" /></a><br /><br /><br />Aquí queda patente mi pobreza como narradora, porque sencillamente no tengo palabras. Para mi es un sueño, una joya en el sentido estricto de la palabra y siempre tendrá un incalculable valor sentimental. Seguimos esperando si, pero con detalles como este las cosas se hacen más llevaderas. La Corte de los Espejos sigue su camino, ya veremos donde nos lleva. Por ahora voy bien acompañada.<br /><br />Si queréis saber algo más de estas dos artistas os dejo su trabajo que es su mejor embajador:<br /><br />http://medusadollmaker.blogspot.com/<br /><br />https://www.facebook.com/pages/Miss-Nebel/130350177039606Nicasiahttp://www.blogger.com/profile/12795491087697615910noreply@blogger.com9