Barcelona, arquitectura faerica, facebook y el Dr who

No, no es el título de una peli gafapasta, ni tan siquiera de una burda serie z de bajo presupuesto es más bien un resumen de estos días intensos. Y un resumen muy conciso, como debe ser.

Hace ya la friolera de tres añitos que me fui de Barcelona, desde entonces trato de volver al menos una vez al año. Es una ciudad que me fascina y me dolió mucho dejarla. Irme me alejó de amigos muy queridos a los añoro mucho más de lo que ellos sospechan, puede que sean un hatajo de góticos, artistillas e informáticos del metal pero se hacen querer y a ratos daría un pie por poder tomarme una coca cola con cualquiera de ellos…En fin, lo de quedarse no pudo ser por razones económicas. No me quejo ahora tengo pasta, puedo darme caprichos, tengo un trabajo que me gusta y he conocido a gente maravillosa. Y aun así, a veces sueño que me voy andando por la Puerta del Ángel y me paro en la tiendas en las rayas (una tienda de ropa maravillosa y barata) o me siento en la Plaza del Rey, en los callejones del Barrio Gótico. Hay una pastelería que hace unos bollos cojonudos rellenos de crema. Añoro Barcelona y negarlo sería decir una mentira muy gorda. Pero el hogar esta donde el corazón se encuentra y el mío está al lado de cierto ser que nunca tuvo muchas ganas de quedarse.

Esta visita era especial porque iba con mi madre y tenía ganas de enseñarle MI Barcelona y en la medida de lo posible lo he hecho, aunque claro ha sido imposible verlo todo. El parque Güell estaba casi entero cerrado por restauraciones y la Pedrera cuesta la friolera de 20 eurazos, así que mi señora madre dijo que ya le valía a los (palabrota) catalanes de los (palabrota) y que fuésemos a ver otra cosa más asequible. Soy una hija obediente (y pobre) así que le di gusto. Aunque me dio pena porque me habría gustado que viese la extraordinaria arquitectura de Gaudí, yo tuve la suerte de poder visitar la Casa Batlló en una jornada de puertas abiertas y me dejó la boca igual que las puertas, de par en par. Parecía construidas por las hadas, hoy me cuesta mucho imaginar un edificio de la Corte de los Espejos si esas formas sinuosas, sin el deslumbrante color y la alegría de los azulejos…El modernismo me pone burra, que le vamos a hacer. Aun así ha sido una buena visita y la he disfrutado, además de paso vi a mi matrimonio maño favorito en un encuentro breve pero intenso, como un “aquí te pillo, aquí te mato" cualquiera.

Una de las consecuencias de este viaje es “El frente de liberación gótico jovial” me rogó que me abriese una cuenta de Facebook para mantener el contacto y les he hecho caso y es una puta mierda, no me entero de nada y por mucho que miro y remiro no le veo el sentido. Esto de las redes sociales es un timo, os lo digo yo. Tenemos chats, tenemos teléfonos, emilios, blogs, foros y no sé cuantas cosas más. ¿De verdad necesitamos tanta chorrada para comunicarnos ? Total luego no decimos nada importante. El Doctor (Who) tiene razón, somos unos pretenciosos simios estúpidos, siempre se nos pasa por alto lo esencial. Donde estará la Tardis…. Quiero volver a Barcelona y volver, volver, volver como decía la canción

Yo quiero ser...

Cuando era joven me sentia muy identificada con esta canción, y ahora soy menos joven y esta frase "but i need a job so i want to be a paperback writer" sigue siendo el resumen de mis sueños.

Y si, este fin de semana actualizo...



Paper back writer (paperback writer)
Dear Sir or Madam, will you read my book?
It took me years to write, will you take a look?
It's based on a novel by a man named Lear
And I need a job, so I want to be a paperback writer,
Paperback writer.

It's the dirty story of a dirty man
And his clinging wife doesn't understand.
His son is working for the Daily Mail,
It's a steady job but he wants to be a paperback writer,
Paperback writer.

Paperback writer (paperback writer)

It's a thousand pages, give or take a few,
I'll be writing more in a week or two.
I can make it longer if you like the style,
I can change it round and I want to be a paperback writer,
Paperback writer.

If you really like it you can have the rights,
It could make a million for you overnight.
If you must return it, you can send it here
But I need a break and I want to be a paperback writer,
Paperback writer.

Que pena

Una lastima...está claro que la movida se cobra su precio

Por esos momentos

My funny valentine
Urcloud.com

Is your figure less than greek
Is your mouth a little weak
When you open it to speak
Are you smart?

But dont change a hair for me
Not if you care for me
Stay little valentine stay
Each day is valentines day

"My funny Valentine"

Unos ojos azules, duros y distantes, que lo miraban todo con un gesto desdeñoso. Y la manera de tenia de arrugar la nariz cuando estaba enfadada. Usaba las palabras con una precisión de cirujano, palabras duras, desnudas y crudas que escupía con una lengua afilada y libre de dobles intenciones. Palabras certeras como flechas. A cuantos habían desarmados esos labios mordaces y esos brazos en jarras sobre la cintura. Muchas veces podía resultar cruel, pero a su modo casi siempre era justa. La gente había aprendido a odiarla por aquellas cosas pero él la amaba porque por encima de estos detalles había una sonrisa secreta que se dejaba ver muy de tarde en tarde. A veces ella curvaba los labios y agachaba la cabeza avergonzada, intentando ocultar un pequeño momento, el momento en el que su rostro resplandecía de alegría.
Él hubiese podido tener a cualquiera hada, pero en la Corte nadie más tenía el secreto de esa sonrisa.
El secreto de una luz breve.
Ella y solo ella. Para bien o para mal

Para no olvidar

Aprendí la vida
con tu muerte:
mis ojos se velaron apenas,
y encontré en mí
no el llanto,
sino las armas
inexorables

Pablo Neruda

Hay muchas maneras de decirlo: “hace dos años que no está con nosotros, hace dos años que se fue…”siempre me ha parecido absurdo rodear la verdad con palabras difusas, si esconder las verdades detrás de frases corteses pudiese cambiar las cosas, los poemas serian armas que no explotan. Y todos sabemos que la poesía no lleva a ninguna parte. La verdad solo es una, la digas como la digas. En nuestro caso la verdad es que hace dos años que moriste. Ninguna palabra, por hermosa que sea cambiará eso. Ningún poema te traerá de vuelta; escribiría miles si pudiese resucitarte, aunque eso no sirviese para que dejases de odiarme rimaría como una loca. Como no lo hará prefiero hablar en prosa. Y no hablo para ti, esas chorradas del más allá no me convencen, hablo para mí. Hablo porque hace dos años que llevo una espina en corazón, una púa de hierro que me forje yo solita el día que decidí dejarte. Hablo porque te recuerdo, recuerdo cada beso y cada risa. Recuerdo cada grito y cada crueldad, Nos amamos mucho, y nos odiamos más aun de lo que llegamos a amarnos jamás. No podía ser de otra forma, pusimos saña en hacernos daño, del mismo modo que pusimos el alma en amarnos.

Suele pasar…la historia está llena de grandes amores que acaban mal, el mundo no se detiene por eso. La vida no se detiene. Llegue a aborrecerte, fui cruel contigo, disfrute cada desprecio porque pensaba que te lo merecías, porque quería borrarte de mi vida, quería considerarte un error terrible. Necesitaba llenarte de defectos porque de otro modo seguiría amándote y ya no quería. Hoy podría disculparme; decir que era demasiado joven, que era impaciente, que era impulsiva ¿Qué cambia eso? Eso no cambia nada, ni borra nuestras terribles últimas palabras. Las cosas que nunca debí decir, las cosas que llegué a pensar. Es cierto que tú tampoco fuiste un ejemplo de santidad pero los muertos no tienen memoria, así que ya no importa. Yo en cambio sí recuerdo, recuerdo que fui injusta contigo. En el castigo está la penitencia, ahora lo sé. Lo supe el mismo día que me enteré de tu muerte y me descubrí llorando tu recuerdo. No te lo merecías. Tu merecías una vida larga, unos brazos llenos de amor alrededor de tu cuello, los hijos que soñabas tener y el viento del verano entre los maizales.

Fui injusta contigo y no me lo perdonaré. No puedo. Tengo que recordarlo para no repetir ese error, para no despedirme de nadie con rencor, para pensar antes de odiar. Eso me lo enseñaste tú, aunque es mas que probable que hubieses preferido no haberme dado esa lección jamás. Estoy segura de que mi pequeña mezquindad ya no significaba nada para ti, tampoco era algo en lo que yo pensase demasiado, seguramente con el tiempo habríamos llegado a olvidarnos por completo. Pero has muerto y yo no te olvido. No olvido que sonreías con los ojos llenos de luz, que cocinabas bien y que te gustaba escribir. No olvido que me llevaste a un campo de maíz y me hiciste escuchar a las cigüeñas.

Hace dos años que no olvido. Ahora procuro no despedirme de la gente que me importa con una mala palabra. Es fue lo que tu muerte me enseñó, lo que ojalá no hubiese tenido que aprender así.

He olvidado el rencor. Ahora me limito a recordar.

Te quise, te odie y aunque es tarde para decirlo, te perdoné.

(a Juan Manuel Villar Guerra. Mi Manx particular)

Cerrado por derribo

La llamaré otro día, hoy se me hizo tarde
de este modo tan cobarde de no decirnos que no...

Las pequeñas cobardías suelan cobrarse luego a precios muy altos. Así que no seáis cobardes

Y mañana actualizo

Investiga que algo queda...

Odio las bibliotecas, para una disléxica corta de vista con tendencia congénita al efecto Mr Bean , una biblioteca es una peligrosísima sucesión de pasillos exactamente iguales llenos de libros, precedidos de salas con estanterías llenas de libros, que también son sospechosamente parecidas entre ellas. En dichas salas suele haber mesas llenas de gente agobiada, que amontona ingentes cantidades de papeles manuscritos (o no) delante suya. Gente que espera que guardes silencio. Pedirme que no haga ruido más de treinta minutos, es como pretender que un hooligan se mantenga sobrio con Inglaterra en la final de los mundiales.

Ya en la universidad huía de la biblioteca como de la peste, jamás me quedaba allí a estudiar y si necesitaba algún libro hacía partidas de caza rápidas y furtivas. Sobre todo desde aquella vez que me agaché para atarme un cordón y volqué una estantería. Además, inexplicablemente, los bibliotecarios me odian…Mas cuando alguien lleva tantos proyectos por delante como la que suscribe a veces la visita a la biblioteca es imprescindible e inevitable. Y así fue como una mañana fresquita de Marzo cogí mi autobús y me fui a investigar. Misión: perseguir a los evasivos nockers y a los aun más escurridizos sluaghs.

Os explico; como alguno ya sabréis (y si no lo sabéis pues ya os lo estoy contando) empecé a escribir esta historia inspirándome en algunos de los personajes que usaba en mis partidas de rol de Changeling: The Dreaming, aunque con el tiempo el juego se me fue quedando pequeño y al final mi particular universo tenía muy poco que ver con el Mundo de Tinieblas de la White Wolf, seguía usando las razas del libro: nocker, pookas, boogans, sluaghs y demás, aunque también usaba otros tipo de de hadas de cómo leprechaunts, cluricans, ninfas, dríades, goblins y todo lo que se me ponía a mano. De hecho me puse a fisgar en cualquier libro de mitología/antropología que caía en mis manos y así descubrí que las razas de Changeling no se las había sacado de la manga White Wolf, ni mucho menos, ahí estaba los Aen Sidhe con su corte subterránea, los redcaps es su ruinas con sus macabras costumbres para teñirse la ropa, los boogans…Pero dos de mis razas favoritas se me seguían escapando. Los nockers y los sluaghs. Considerando que no descarto la posibilidad de intentar publicar esto algún día porque, que cojones, de ilusión también se vive, y que en ese caso pues más me vale no usar la propiedad intelectual ajena, me puse a buscar referencias como una loca, sin encontrar nada que me sirviese. Abandoné la busqueda durante un tiempo para atender otros asuntos mucho menos gratificantes hasta que la semana pasada decidí retomar mi epopeya en un drástico todo o nada, o encontraba algo sobre nockers y sluaghs o tendría que cambiarles el nombre. Así que me fui a la biblioteca y después de coger un montón de libros sin armar ruido, ni caerme, me senté en una mesa junto a un montón de agobiados opositores de magisterio dispuesta a sumergirme una piscina de datos faericos , decepción total, no encontré nada. Ni sobre ni sobre nockers, ni sobre sluaghs. Había encontrado cosas para mis otros proyectos pero eso estaba cantado, no era la victoria que buscaba. Y mira por donde llego al hogar y mi amado compañero sentimental me ha comprado un libro que se titula “Diccionario de la hadas” escrito por la Dr Katharine Briggs y publicado por la editorial Alejandría, abro el libro al azar y aparecen los:

KNOCKERS “golpeadores” (me cago en la puta estaba buscando en la letra equivocada)

Espíritus de las minas de Cornualles que ayudan a los mineros a encontrar las vetas de mineral dando golpecitos en ellas. Se sospecha que son los espíritus de los judíos que crucificaron a Jesucristo fueron mandados a estas minas para purgar su pecado trabajando. Las minas que contaban con dichos espíritus se conocían como “casas de judíos” . Estos Knockers suelen ser bondadosos son los mineros, siempre que estos no silben, ni marquen las vetas de mineral con la señal de la cruz, son muy celosos de su intimidad y celebran el Sabbath. Se les describe como hombrecillos pequeños de piel pálida.

En córnico la palabra knocker designa a los goblings.

El texto cuenta muchas cosas pero en definitiva si que existen y están emparentados con los goblins de un modo u otro. En el mundillo de “La Corte de los Espejos” de hecho los nockers son descendientes de los goblins. Para ser más exactos provienen de lo que se conoce como “el éxodo” o “la traición” (depende de en qué bando estés lo llamas de un modo u otro), nombre que designa el momento en el que un grupo de goblins, hartos de vivir bajo tierra y trabajar en las minas y en la herrería salieron a cielo abierto para seguir con sus labor de constructores y herreros a una escala menos limitada, con el tiempo dejaron de ser verdes y sus rasgos se suavizaron, convirtiéndose en nockers.

Ha sido muy divertido descubrir tantos datos de estas hadas…ahora resulta que al final Nicasia comparte conmigo hasta las raíces étnicas.

Sobre los sluaghs también encontré datos aunque no tan extensos

SLUAGHS (o la hueste). Conocidos como “los no perdonados” son las almas de los ángeles, que durante la guerra de Lucifer contra el Cielo no tomaron bando. En castigo por su cobardía vuelan entre el cielo y la tierra en grandes grupos (si, en grandes grupos, los cobardes son algo que siempre abunda en todas partes), lloran y gimen luchado entre ellos. También suelen aparecer en los lugares donde se han cometidos crímenes horribles. Suelen perseguir a los asesinas y a los perjuros, aunque a veces también hostigan a los humanos a cometer actos horribles. Dato curioso: disparan dardos envenenados que causan la muerte inmediata de quien los recibe. (Menos de Dujal a quien salvaron a tiempo).

En fin que pertenece al folclore popular con lo cual puedo usar los nombres como me dé la gana, tal y como estaba haciendo hasta ahora, sin que nadie venga a reclamarme nada.

Y no me hizo falta una biblioteca, tenía los datos en casa.

Por cierto fisgonear en busca de información es algo que siempre da frutos. Sin ir más lejos leyendo entradas antiguas del blog he descubierto que ya llevo escribiendo esta historia desde hace un año. Pero el merito es de los que lleváis desde entonces leyendo…Nunca sabré como agradecéroslo. De verdad muchas gracias por acompañarme durante este viaje.

Y muchas gracias a Syney por el precioso dibujo que me regaló (enmarcado y todo) y que ya forma parte de mi “muro temático”